O relógio marcava oito da manhã quando Selena atravessou novamente o átrio de vidro do império Moreau.
A cidade refletia nos painéis como uma miragem metálica.
O silêncio das primeiras horas escondia o que estava por vir — o segundo dia de um jogo que ela já entendia: ali, ninguém trabalhava.
Todos sobreviviam.
A recepcionista sorriu com o mesmo ar ensaiado da véspera.
— O senhor Moreau a espera na sala de conferências.
Sem responder, Selena caminhou.
Cada passo era uma armadura.
O salto firme, o perfume neutro, o cabelo preso.
Ela sabia que o inferno a observava.
A sala estava em penumbra.
As cortinas semi-fechadas filtravam a luz como grades.
Dante estava à cabeceira da mesa, o terno escuro, o olhar ainda mais frio.
Em volta, diretores e conselheiros — homens de gravatas ape
