AMAYA
Zayn se baja del ring. Está sudado, sin camiseta, con los jeans bajos sobre la cadera y las vendas en las manos. Su pecho sube y baja con fuerza. Lo veo. Todos lo ven. Pero solo yo lo deseo con esa necesidad casi enfermiza.
Nuestros ojos se cruzan.
Él camina directo hacia mí, como si todo el maldito lugar desapareciera. Y yo, como si estuviera poseída por algo más fuerte que la razón, me doy la vuelta y camino hacia su jeep. No me dice nada. No hace falta. Me sigue.
Abro la puerta trasera y subo sin pensarlo. Él entra detrás de mí. La tensión entre nosotros no necesita palabras.
—¿Otra vez? —gruñe él, cerrando la puerta con fuerza.
—Cállate —le digo, montándolo sin pedir permiso, con la respiración acelerada.
Mis manos se deslizan por su abdomen, y bajo sus pantalones con una
