Ich Bin Der Kaiser

I-3

Ich habe zu viel Zeit verloren, also eile ich zurück zum schrecklichen Steilhang: «Entschuldigung... Ich weiß nicht, ob es die Kurven der Reise sind oder vielleicht die Geschichte vom gewaltsamen Tod des Professors... Ich fühlte mich schlecht, aber jetzt geht es mir besser. Wie auch immer, ist der Professor hier?»

Die beiden sehen mich verwirrt an.

«Also der Körper: Kann ich ihn mitnehmen? Ich wurde gebeten, es nach Italien zurückzubringen und...»

Er liegt in der städtischen Leichenhalle. Ich weiß, wo es ist, wenn du willst, kann ich dich gleich hinbringen», bietet Fatih höflich an.

Wir bedanken uns bei der Assistentin, die weggeht und uns noch lange nachschaut.

Wir steigen wieder auf den Motorroller.

«Gülek Boğazi», ruft Fatih kurz nachdem wir gegangen sind.

Zwischen dem Lärm des Rollers und der Angst verstehe ich nichts mehr.

«Gülek Boğazi», betont er und deutet auf eine natürliche Schlucht in den Bergen.

Ich schaue hinunter und verstehe: Das ist die Kilikische Pforte, seit der Antike der einzige Übergang zwischen dem anatolischen Binnenland und der Küste. Alexander der Große kam hier vorbei: für viele, auch für Julian, ein Vorbild für einen Anführer.

«Gülek Boğazi», wiederhole ich, während ich mich wegen des starken Gefälles noch fester an den Fahrer klammere.

Die Abfahrt ist, wie so oft, schlimmer als der Aufstieg: Der Roller scheint keine Bremsen zu haben, und bei jeder Kurve denke ich, anstatt die Aussicht zu bewundern, an die Möglichkeit, unten zu landen, dann, im letzten Moment, weicht das Motorrad aus und wir fahren weiter.

Als wir im Krankenhaus in Tarsus ankommen, bin ich so blass, dass ich Gefahr laufe, für einen Patienten gehalten zu werden. Fatih bittet eine vorbeigehende Krankenschwester um Informationen: Ich folge meinem Begleiter und schlendere durch die langen Kerker zu einem kalten Raum.

Der Anatomie-Pathologe rümpft unmerklich die Nase, als ich ihm den Ausweis der Botschaft zeige. Er lässt mich trotzdem eine Reihe von Papieren unterschreiben, vielleicht, um die Leiche loszuwerden. Er steht auf, überreicht mir zwei Kopien des medizinischen Berichts, schüttelt meine Hand, dann meinen Arm und dann wieder meine Hand. Seltsame Art der Begrüßung.

«Diese Dokumente musst du dem Zoll vorlegen, um den Leichnam nach Italien zu bringen», übersetzt Fatih und fügt hinzu: «Der Sarg steht draußen im Auto und du fährst damit zurück nach Ankara».

Ich danke ihm für die Übersetzung und für die Hilfe, ich umarme ihn: Ich bin das bei Mopedfahrten gewohnt; ich versuche, ihm 100 Euro in die Tasche zu stecken.

Der Ingenieur ist beleidigt: «Nein... es ist mir ein Vergnügen, grüßen Sie Chiara, nein, sagen Sie ihr, wenn sie anrufen will. Ich will Sie nicht stören, aber wenn Sie... Das ist meine Nummer.»

«Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen für alles danken soll. Ein Gruß auch an... deine Mutter.»

Draußen hält ein Krankenwagen: Ich stelle mir vor, dass er die Leiche enthält. Ich will gerade einsteigen, als zwei unansehnliche Gestalten auf mich zukommen. Ich versuche, mich zu entfernen. Sie folgen mir und schieben mich, unverständliche Sätze murmelnd, vor einen schäbigen weißen Lieferwagen. Auf der unbedeckten Rückseite sehe ich den Sarg. Die beiden Bösewichte heben mich buchstäblich hoch und zwingen mich, hinten in den Sarg zu steigen; sie sitzen vorne.

Die schreckliche Reise am Abend zuvor war ein Kinderspiel im Vergleich zu dieser: Dort war sie voller Raucher und ich musste mit dem Kopf nach draußen fahren, hier bin ich im Freien, allein und mit einem Toten neben mir! Der notdürftig verschnürte Sarg scheint bei jedem Schlagloch zu wackeln; ich bleibe auf der gegenüberliegenden Seite: Ich traue mich nicht, mich ihm zu nähern. Ich habe eine absurde Angst vor der Begegnung mit der Leiche: Nachdem ich meine Stelle an der Universität widerwillig gekündigt hatte, wollte ich den Professor nie wieder lebend sehen, geschweige denn tot!

Ich denke zurück an den vergangenen Tag und an den Tag, der mich erwartet: Allein der Gedanke, zum Zoll zurückzukehren, lässt mich erschaudern, und außerdem hat mir der Dekan der Philosophischen Fakultät die Aufgabe übertragen, den Leichnam nach Italien zurückzubringen. Ich wiederhole dieses Axiom, als wolle ich mich während der langen Fahrt aufladen, während der Wind mich hart peitscht.

Sonntag, 18. Jul

Es ist etwa drei Uhr morgens, als der Wagen anhält. Ich habe Angst, dass sie mich dort lassen wollen, mitten im Nirgendwo.

Die beiden steigen aus und sprechen mich in einer obskuren Sprache an.

Der kleinere, oder vielmehr der weniger große, wiederholt denselben Satz und macht dabei große Gesten mit den Händen: Ich glaube, er muss raus. Ich folge den beiden bis zu einer verfallenen Hütte: Es ist eine Art Rastplatz, der zwischen dem Vertrauten und dem Verkommenen angesiedelt ist. Ich renne sofort ins Bad. Das ist es, was man unter einem türkischen Badezimmer versteht: eine schmutzige, stinkende Latrine, ohne Toilette.

Dann betrete ich das, was euphemistisch ausgedrückt die Bar sein sollte: Eine mollige Frau bereitet ein seltsames Getränk zu, während die beiden Reisegefährten an einem kleinen Tisch sitzen, rauchen und ein großes Bier trinken. Ich nutze die Gelegenheit, um zu frühstücken, ohne zu bemerken, dass der Fahrer trinkt und es noch früh am Morgen ist. Ich schlürfe langsam den x-ten langen heißen Kaffee, begleitet von einer Focaccia, die mit einer seltsamen Wurst gefüllt ist, die sogar eine andere Farbe hat: der Geschmack ist nicht der beste, aber der Hunger ist groß, nachdem ich das Abendessen wegen der plötzlichen Abreise aus Tarsus ausgelassen habe.

Es vergeht mindestens eine halbe Stunde, bis die beiden ein weiteres Bier trinken und beschließen, wieder in den Wagen zu steigen. Der weniger Betrunkene bietet mir eine alte Decke an: Die Luft war warm, als wir losfuhren, jetzt ist es die beißende Luft der frühen Morgenstunden. Das ist das erste, was mir an mir selbst aufgefallen ist: Verlassen auf dem Rücksitz des Lieferwagens fühlte ich mich bis jetzt wie ein Ersatzrad.

Mir ist immer noch schwindelig von der Luft und der Straße, als die beiden Türken den Sarg aus dem Wagen ausladen und ihn einer Gruppe von Zollbeamten übergeben. Leutnant Karim befiehlt mir, es dort zu lassen und am nächsten Tag wiederzukommen, um es zusammen mit den Botschaftsdokumenten abzuholen: Ich mag diesen Kerl wirklich nicht! Ich bedanke mich bei den beiden Transporteuren mit einem großzügigen Trinkgeld, das sie nicht ablehnen, während ich mich von dem Barbarino verabschiede, der in einer Art Garage im Keller des Zollamtes gelagert wird.

Ich bin erschöpft. Vor dem Flughafen glitzern mehrere Hotels im Licht des beginnenden Tages. Ich entscheide mich für das einzige mit einem Vier-Sterne-Schild: das Hotel Esenboga Airport. Es wird teuer werden, aber das macht nichts: Der Rektor von Siena hatte versprochen, alle Kosten zu erstatten, wenn ich meinen geschätzten Kollegen nach Hause bringe.

Nach zwei Nächten auf der Straße werde ich auf dem riesigen Bett ohnmächtig, sobald ich in mein Zimmer komme. Ich werde durch das Geräusch meines vergessenen Mobiltelefons geweckt: Es ist sechs Uhr! Wer könnte um diese Zeit noch anrufen?

«Hallo, ich bin Chiara Rigoni. Der Zoll hat mir gesagt, dass du mit der Leiche zurückgekehrt bist: Ich sollte dir eine Reihe von Dingen erklären ».

Durch das Licht, das durch die Vorhänge fällt, erkenne ich, dass es tatsächlich sechs Uhr ist, allerdings am Nachmittag. Ich versuche, mich zu sammeln: «Warum reden wir nicht später darüber, vielleicht bei einem gemeinsamen Essen? »

«In Ordnung», antwortet Chiara nach einem kurzen Zögern.

«Es gibt ein Restaurant im Stadtzentrum: Ich treffe dich dort um 9:30 Uhr. Die Adresse lautet Izmir Caddesi 3/17».

« Kannst du das wiederholen?», frage ich immer noch ein wenig verwirrt.

«I-Z-M-I-R-C-A-D-E-S-I 3/17» buchstabiert er.

«Ja, ich habe es buchstabiert. Um wie viel Uhr sollen wir uns treffen?»

«21.30-22 Uhr, ich meine zum Abendessen», bekräftigt sie.

In der Türkei müssen sie alle ihre eigenen Zeitpläne haben, jedenfalls verzehre ich nach dem Frühstück um drei und dem Warten auf ein spätes Abendessen sofort eine Packung Erdnüsse und einen Saft aus der Minibar. Nachdem ich wieder zu Kräften gekommen bin, ziehe ich den Abdruck der Inschrift vom Berg Taurus aus meiner Tasche, falte ihn vorsichtig auf und beginne, den Abdruck aus dem Griechischen zu übersetzen:

Julian, lasciato il Tigri dalla corrente impetuosa, qui giacque:

fu imperatore buono e valoroso guerriero.

[ Julian, der mit der reißenden Strömung den Tigris verlassen hatte, lag hier: Er war ein guter Kaiser und ein tapferer Krieger.]

«Lag», «lag». Das Verb in der Vergangenheitsform, statt der üblichen Gegenwartsform, lässt nur einen Schluss zu: Zum Zeitpunkt der Inschrift war die Leiche oder das, was von ihr übrig war, nicht mehr da!

So wurde die Inschrift auf einem Kenotaph angebracht: einem Denkmal, das zur Erinnerung an die Beisetzung eines berühmten Mannes errichtet wurde, dessen sterbliche Überreste sich nun aber an einem anderen Ort befinden. Aber wo?

Auch um mich von diesem Gedanken abzulenken, beschließe ich, die berühmte historische Säule zu besichtigen, die in der Stadt am Apostat errichtet wurde. Ich ziehe mich schnell an, verlasse das Hotel und rufe das erste Taxi: : «Can you drive me to the place of Julian’s column?»

«Ach so... », antwortet der junge Taxifahrer mit einem erstaunten Blick. Berühmt ist der Platz jedoch für die Juliansäule, die einzige noch erhaltene Säule aus der Römerzeit. Ich mache eine an Obszönität grenzende Geste, um die Säule zu imitieren: Irgendwie hat der Junge richtig Irgendwie interpretiert der Junge die Geste richtig und fährt mit voller Geschwindigkeit los.

«Ulus, ulus», wiederholt der wilde Taxifahrer unverständlich.

Er lässt mich auf einem anonymen Platz zurück, der von modernen Gebäuden umgeben ist; in der Mitte steht eine 10-15 Meter hohe Säule, auf der Episoden aus dem Leben von Julian dargestellt sind. Ich gehe umher und bewundere die verschiedenen Szenen, bis mir das Flachrelief eines Leichenzugs des verstorbenen Kaisers Constantius ins Auge fällt. Hinter dem auf einem Wagen liegenden Leichnam eröffnen zwei gekrönte Gestalten die Prozession: Soweit ich mich erinnere, haben die Gelehrten sie mit Julian und die andere, größere, mit dem Gott Helios identifiziert. Angesichts der Entdeckung der Inschrift und des leeren Grabes stelle ich nun eine alternative Interpretation in Aussicht: Was wäre, wenn die ganze Szene nicht den Leichenzug des Constantius, sondern die Zeremonie der Überführung des Leichnams des Apostaten darstellen würde? Vielleicht wollte man in der Kolumne, die die wichtigsten Episoden seines Lebens schildert, auch an seine extreme Reise erinnern! In diesem Fall wäre Julian nicht der Stehende, sondern der Liegende, während die gekrönten Figuren, die ihm folgen, der neue Herrscher Valentinian und die kleinere Figur sein Bruder Valens sein könnten. Vielleicht hat der Professor das geahnt, aber ich glaube, ich kann etwas bestätigen, was uns die antiken Autoren nicht überliefert haben: Valentinian und Valens beschränkten sich bei ihrer Ankunft in Tarsus nicht darauf, dem Grab ihres berühmten Vorgängers zu huldigen, sondern nahmen ihn mit. Wahrscheinlich dachten sie, dass dies kein geeigneter Ort sei, um die sterblichen Überreste eines Kaisers aufzunehmen [vielleicht befürchteten sie, dass sie auf die gleiche Weise enden würden: begraben in einer vergessenen Ecke der gebirgigen Türkei]. So ließen sie den Kenotaph mit der vom Professor gefundenen Inschrift am Fluss Cydnus aufstellen und ordneten gleichzeitig an, den Leichnam Julians an einen geeigneteren Ort zu bringen. Aber wo?

Die Frage geht mir nicht aus dem Kopf, selbst als ich zum Zentrum laufe; ich komme rechtzeitig um 20.30 Uhr am Treffpunkt an. Don Castillo: Der Name des ausgewählten Restaurants lässt nicht auf eine typische Taverne schließen. Ich sitze auf der Außentreppe des Restaurants: Ich sehe Frauen vorbeigehen, die meisten mit einer langen schwarzen Burka bedeckt.

Chiara, in ihren üblichen Stöckelschuhen, kommt nach eineinviertel Stunden an: «Hast du lange gewartet?»

"Nein", antworte ich, während ich mich aufrichte und meine inzwischen verknöcherten Beine spreize. "Willkommen zurück."

"Komm schon." Er nimmt mich unter seinen Arm.

Der Ort ist dunkel, ich kann nicht wirklich sehen, was ich esse, vielleicht ist das auch besser so: Die Namen der Gerichte sind abstrus und unter dem Vorwand, mich zu überraschen und mich die türkische Küche probieren zu lassen, vermeidet sie es, mich zu informieren, bis ich die ganze Portion aufgegessen habe. Sie hat Fleisch in allen Soßen und von allen Arten bestellt: Ich hoffe, es ist nur Kalbfleisch und nicht irgendein fremdes Tier.

Ich habe eine Aufgabe zu erfüllen, wenn auch widerwillig: "Dieser Freund von dir war nett, er hat mir sehr geholfen".