O jantar deveria ser uma celebração.
Uma ilusão de normalidade.
Mas naquela mesa, o cheiro de alecrim competia com o metal das armas escondidas sob os guardanapos.
Dante estava sentado à cabeceira, apoiado na bengala, a camisa preta marcando cada costela ainda frágil. À sua direita, Lúcia ria baixinho de algo que Sofia cochichara. Eu, à esquerda, sentia o peso da Glock escondida na cintura.
— É bom ver vocês sorrindo — eu disse, servindo água para Lúcia.
— Você está tensa, El — ela respondeu, segurando minha mão.
— Elena não relaxa enquanto o mundo respira — Dante murmurou, a mão pousando na minha perna sob a mesa. Um gesto de posse. De conforto.
Sofia levantou o copo de suco.
— Um brinde à Rainha Lena!
Brindamos. O cristal tocou. Puro. Frágil.
Foi quando o rádio no cinto de
