KIRAN CRUZ
Me paso las manos por el pelo largo y rubio, que el viento helado de Londres me alborota sin piedad. Inhalo profundo, dejando que el aire me queme los pulmones, y luego lo suelto despacio. Me acomodo la bufanda al cuello y sacudo la gabardina para espantar ese frío hijueputa que cala hasta los huesos.
Mis ojos se posan en las dos camionetas negras que me esperan en la pista privada donde ha aterrizado mi jet. Varios hombres vestidos de pantalones cargo. Camisas manga cortas y cortes militares esperan por mí. Maldigo por enésima vez a mi padre. Este viaje tendría que hacerlo él. No yo, pero aquí estamos. Como el hijo obediente que soy.
Desciendo por la escalerilla del jet con paso firme, la mirada al frente. Esperaba que Agustín Doyle o Derek Lander vinieran a recibirme perso
