Die vertragliche Geliebte des CEO

„Roberta.“ Olivier schloss einen Manschettenknopf, als er neben dem Bett stand, auf dem sie lag und ihn mit wachsamer Miene beobachtete. „Ich werde ein paar Tage nicht in der Stadt sein. Bleib bitte hier. Wenn Sie hinausgehen müssen, nehmen Sie eine Wache mit.“ „Ja, Sir.“ Sie warf ihm runde Augen zu und ließ sich auf den Rücken fallen, wobei sie sich ein Kissen über die Brust zog. Ihre vollen Lippen machten einen Schmollmund bei seinem herrischen Ton. Er war der einzige Mensch, der sie jemals Roberta genannt hatte. Er hatte es von ihrem Namensschild abgelesen. Er konnte es nicht lassen. Er riss das Kissen weg, „Versteck nicht vor mir, was mir gehört.“ Seine Stimme war kalt und gefühllos, ein Ton, der im Widerspruch zu der Wärme seines Blickes stand, als er sich beugte und ihre nackte Brust küsste, die er gerade entblößt hatte. Er hatte sie in der Nacht mehrmals im Bett gehabt, unter der Dusche, und dann hatte er sie wieder ins Bett geworfen. Es war fast neun Uhr morgens, aber aus irgendeinem Grund war sein Durst nach ihr heute unstillbar gewesen. Sie erschauderte unter seinem Blick und erinnerte sich dann daran, dass sie ihre Gefühle im Zaum halten musste. Er mochte s*x, aber gerade jetzt war sie sein bevorzugtes Sexspielzeug. „Ich gehöre dir nicht, Olivier, du zahlst nur für meine Dienste. Das war’s“, warf Roberta über seinen Kopf hinweg ein. „Erhebe nicht den Anspruch, als wäre ich ein Haustier.“ „Gut, du weißt ja, wie es geht.“ „Tue ich. Der Monat ist auch am Montag nächster Woche vorbei.“ Er hatte sie schon einmal um einen Monat verlängert. Es war unwahrscheinlich, dass er ihn noch einmal verlängerte, und sie würde in ihre winzige Hütte in der Pension zurückkehren, wieder in dem Café arbeiten, aus dem er sie geholt hatte, und wahrscheinlich eine alte Jungfer werden. Nur sie wäre dumm genug, sich in einen Mann zu verlieben, für den sie sich bereit erklärt hatte, als Eskorte zu fungieren. Obwohl Begleitung das falsche Wort war, denn sie hatte ihn außer zu ein paar Abendessen nirgendwohin außerhalb dieses Zimmers begleitet. „Wir reden darüber, wenn ich zurück bin.“ Er starrte ihr ernst in die Augen: „Wenn ich keinen Flug hätte, würde ich mich wohl in zehn Sekunden wieder in dir vergraben. Du bist verdammt schön, Chérie.“ Sie sah an ihm vorbei zur verspiegelten Decke und wusste, was er vor sich sah. Blondes Haar, blaue Augen, eine Sanduhrfigur, die durch viele verpasste Mahlzeiten an Dünnheit grenzte. Sie könnte im Internet fünfzig Filmstars mit demselben Gesicht finden, nur ohne die Sommersprossen auf der Nase. Ihrer Meinung nach gab es nichts Besonderes an ihrem Aussehen, aber irgendwie, so Olivier Villeneuve, machte sie seinen Schwanz hart. „Sei brav, wenn ich weg bin. Ich bin am Sonntag wieder da.“ „Okay.“ Sie stützte sich auf die Ellbogen, um ihm zuzusehen, wie er aus dem Zimmer schritt, und lachte, als er ihr zurief, sie solle aufhören, auf seinen Hintern zu starren. War es ihre Schuld, dass ihre Augen immer auf ihn gerichtet waren? Er würde nicht so viel trainieren, wenn er nicht wollte, dass man ihm auf den Hintern starrt. Bobbie lag da und dachte darüber nach, wie es zu diesem Spiel gekommen war. Er war spät nachts nach Ladenschluss in ihr Café gekommen. Sie hatte eine Doppelschicht gearbeitet, erschöpft, aber sie hatte keine andere Wahl, als so viele Stunden zu arbeiten, wie sie konnte. Ihre Schwester brauchte das Geld. Sie lag im Sterben. Sie stand zu weit unten auf der Transplantationsliste für eine Niere, und sie passten nicht zusammen. Sie hatten eine gemeinsame Mutter, ihren Vater kannten beide nicht, und seit dem Tod ihrer Mutter, als sie noch Teenager waren, waren die Mädchen auf sich allein gestellt. Sie hatte keine Schulbildung, keine Ausbildung und keine Möglichkeit, die Arztrechnungen zu bezahlen, die ihre Schwester benötigt hatte. Dann war Olivier Villeneuve in ihrem Café aufgetaucht, genervt von einer Verabredung, die er einfach dort gelassen hatte, wo er sie aus dem Auto gelassen hatte, und hatte einen Kaffee und ihre Telefonnummer verlangt. Er hatte ihr ein Angebot gemacht, das sie nicht ablehnen konnte. Dreißigtausend Dollar für dreißig Tage ihrer Zeit. Zuerst hatte sie den reichen, gut aussehenden Mann, der offensichtlich nicht gewohnt war, ein Nein zu hören, abgewiesen. Doch dann hielt er eine Woche lang jeden Abend in ihrem Café an, trank eine Tasse Kaffee und beäugte sie, fragte aber nie wieder nach. Am siebten Tag hatte sie eingewilligt, als er das Angebot auf sechzigtausend Dollar, einen förmlichen Vertrag und das Versprechen erhöhte, dass es sich für sie lohnen würde. Sie wusste, dass er es sexuell gemeint hatte, und schließlich stimmte sie zu. Zum Teil, weil sie ihn verdammt sexy fand. Vor allem aber, weil sie an dem Tag, als er ihr sein lukratives Angebot unterbreitete, eine weitere Rechnung vom Krankenhaus für die Dialysebehandlung ihrer Schwester erhalten hatte. Sie schloss den Laden ab, und er nahm sie mit in seine Hotelsuite, denn natürlich wohnte ein reicher Mann in Houston einfach in einem Hotel, anstatt sich eine Eigentumswohnung zu kaufen. Seit der ersten Nacht verließ sie sein Bett nur noch selten. Zugegeben, er ließ sie zum Essen raus, aber die meiste Zeit blieb sie im Hotelzimmer und meist im Bett. Der Mann war unersättlich. Für sie war das in Ordnung. Sie fand ihn belebend, und je mehr er gab, desto mehr wollte sie. Es war ein gefährlicher Weg. Sie aßen in ihrem Zimmer zu Abend, schauten vor dem Schlafengehen die Nachrichten oder saßen still da und lasen. Kartenspielen war ihre Lieblingsbeschäftigung. Er war begeistert gewesen, als er erfuhr, dass sie pokern konnte, und jedes Spiel wurde zu einem Strip-Poker, den sie selten gewann. Das waren alles Aktivitäten, die ein typisches Paar üblicherweise unternimmt. Ihre Gespräche drehten sich nie um persönliche Themen wie Familie oder Freunde. Sie musste sich immer wieder vor Augen führen, dass sie kein normales, typisches Paar waren. Olivier Villeneuve war ein milliardenschwerer Geschäftsmann, aber wenn man sie fragen würde, was genau er tat, würde sie es ihm kaum sagen können. Sie konnte sich nicht einmal ansatzweise vorstellen, womit er seinen Lebensunterhalt verdiente, aber sie vermutete, dass er Buchhalter oder so etwas war, so wie er den Ticker am unteren Rand der Finanznachrichten beobachtete. Er war es gewohnt, zu bekommen, was er wollte, wann er wollte und wie er wollte. Im Moment war sie das, was er wollte. Sie erwartete, dass er sich am Montag von ihr trennen würde. Ihr Herz brach bereits. Sie konnte es ihm natürlich nicht sagen. Sie liebte ihn. Dummerweise hatte sie sich in ihn verliebt und in die Art und Weise, wie er lächelte; ein bisschen schief und eine Seite seiner Lippe immer ein bisschen höher als die andere. Seine Augen waren dunkelbraun und sein Haar ein schmutziges Blond, das immer zerzaust aussah, kurz geschnitten und sie fragte sich, ob es nicht lockig war, wenn er es wachsen ließ. Vor zwei Wochen hatte sie ihn dabei erwischt, wie er sie aufmerksam beobachtete, während sie eine E-Mail vom Behandlungszentrum las, und die Art, wie er sie ansah, ließ sie spüren, dass er mehr als nur s*x wollte. Sie zwang sich, vom Sofa aufzustehen und eine kalte Dusche zu nehmen, wobei sie mehrmals gegen die Wand schlug, als ihr klar wurde, dass sie ihre Gefühle auf einen Mann projizierte, der dazu nicht fähig war. Er war ihr in die Dusche gefolgt, und sie hatten rauen, leidenschaftlichen s*x an den Duschwänden gehabt. „Bobbie, du bist so ein Idiot“, flüsterte sie zu sich selbst, als sie sich umdrehte und ihr Handy näher heranzog. Ein verpasster Anruf. Sofort überkam sie das Grauen, als sie die Nummer erkannte. Schnell rief sie zurück und spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog. Sie zog sich an und ging zur Eingangstür, hüpfte auf einem Fuß, während sie in ein Paar Tennisschuhe schlüpfte. Dort traf sie den Wachmann: „Ich muss gehen.“ „Herr Villeneuve sagte, Sie sollten hier bleiben.“ „Ich weiß, was er gesagt hat, aber ich muss jetzt zum Pemberley Hospizzentrum.“ Sie schob sich an ihm vorbei. „Fräulein.“ Er ergriff ihren Arm und versuchte, sie zum Bleiben zu überreden. Sie drehte sich auf dem Absatz um. „Meine Schwester ist tot. Sie haben gerade angerufen, um es mir zu sagen. Macht es Ihnen etwas aus?“ „Es tut mir leid, natürlich, lass uns gehen.“ Er begleitete sie schnell durch das Hotel, und als sie den Eingang erreichten, wartete bereits ein Wagen. „Mein Name ist Darian. Möchten Sie, dass ich Herrn Villeneuve anrufe?“ „Nein, was soll er schon tun? Er kann sie nicht zurückbringen“, sagte sie kalt und starrte aus dem Fenster. Ihre Schwester war allein gestorben, während sie auf dem Rücken lag. Nicht, dass es Rosamund etwas ausgemacht hätte, sie hätte sich für sie gefreut, sie gehänselt und gelacht. Sie lag nun schon seit zehn Tagen im Koma. Es war nur eine Frage der Zeit gewesen. Einige Stunden später hatte sie alles mit dem Hospizzentrum arrangiert, war zusammengebrochen, Darian hielt sie sanft im Arm, während sie sich die Seele aus dem Leib schluchzte, und war auf dem Weg zurück ins Hotelzimmer. Rosamund würde eingeäschert werden, und das war’s dann auch schon. Es gab kein Geld für eine große, ausgefallene Beerdigung, und es war sowieso nicht so, dass sie Freunde hatten. Es waren immer nur die beiden gewesen. Ihr bester und einziger Freund und ihr einziges Familienmitglied war von ihr gegangen. Als sie die Hotelsuite betrat, hörte sie Stimmen und kam zum Stehen, Darian dicht auf den Fersen. „Ah, da ist sie ja, Roberta Caron. Oliviers bezahlte Eskorte. Er hatte schon immer eine Vorliebe für Blondinen.“ Der Mann im Zimmer sah zu der Brünetten, die ihm gegenübersaß, „Tut mir leid, Cleo.“ „Nichts für ungut. Ich bin froh, dass er das vor der Hochzeit hinter sich gebracht hat.“ Die Frau sah Bobbie beiläufig an, als ob ihr Aussehen sie überhaupt nicht störte, „Obwohl er sich normalerweise etwas weniger Gewöhnliches sucht.“ Sie starrte Bobbie an: „Du hast mit meinem Verlobten geschlafen, dem Mann, den ich mehr liebe als alles andere auf der Welt. Du bist nichts weiter als eine Hure. Du hast Glück, dass ich das vor unserer Hochzeit herausgefunden habe, sonst wäre die Hölle los gewesen. Er gehört mir. Du wirst jetzt gehen.“ „Wer bist du und wer hat dich hier hereingelassen?“ Darian trat schützend vor und schob Bobbie hinter sich. „Bernard Menard, ich bin Oliviers bester Freund und.“ Er sah Bobbie an, „Robertas neuer.“ Er wedelte mit der Hand, „Wie heißt das Wort, das wir vereinbart haben?“ Er sah Cleo grinsend an. „Gönner. Ja, Patronin.“ Seine Augen musterten sie auf eine Art und Weise, die Bobbies Haut augenblicklich zum Jucken brachte. „Ich bin mir nicht sicher, worauf Sie hinauswollen, Mr. Menard, aber es wird nicht passieren.“ Bobbie spürte, wie sich ihr Magen schmerzhaft zusammenzog. „Olivier hat die verbleibenden fünf Tage Ihres Vertrags auf mich übertragen.“ „Er ist nicht übertragbar“, argumentierte sie und hasste den stechenden Schmerz in ihrer Brust. „Deine Entscheidung ist klar, meine Liebe, gib mir die letzten fünf Tage oder verliere den Monat der Bezahlung. Olivier heiratet am Samstag“, winkte er der Frau zu seiner Rechten zu, „Cleo und ich haben uns heute Morgen mit ihm unterhalten und er hat zugestimmt, dass dies die beste Lösung ist.“ Die Frau hielt einen großen Diamanten an ihrem Finger hoch. „Cleo hat zugestimmt, nicht alles abzublasen, da du für ihn nicht mehr als eine Ware bist.“ „Darian, kannst du meine Tasche vom Nachttisch holen? Es ist Zeit, dass ich gehe.“ Sie konnte auf keinen Fall in das Zimmer gehen, in dem er stundenlang mit ihr geschlafen hatte, um ihre Sachen zu holen. Alles, was sie brauchte, war ihre Tasche. Der Rest konnte verrotten. Als Darian in das separate Schlafzimmer trat, kam Bernard näher und schlang seine Finger fest um ihren Arm. „Ich habe deinen Vertrag aufgekauft, Süße, du gehst nirgendwo hin.“ Sie versuchte, ihren Arm wegzuziehen, und er gab ihr eine harte Ohrfeige. „Nutten haben keine Wahl!“ Sie trat ihm hart in die Eier, und sein Schmerzensschrei hallte durch den Raum, als Darian den Mann von ihr losriss und quer durch den Raum schleuderte. Er schob sie aus der Tür und in den Flur und drückte ihr die Tasche in die Hand. „Ich habe schon gesehen, wie reiche Leute abgefuckten Scheiß machen, aber das ist der schlimmste Haufen Scheiße, den ich je gesehen habe. Bringen wir dich hier raus.“ „Warum sollte er das tun?“, wimmerte sie traurig, als sie in den Aufzug stieg. „Wer würde so etwas tun? Er hat mich versetzt, als wäre ich ein Besitz. Ich bin kein verdammter Autoleasingvertrag.“ „Wo kann ich dich hinbringen, damit du in Sicherheit bist?“ „Ich habe keinen Ort.“ Sie spürte, wie ihr die Tränen kamen. „Ich habe in einer Pension gewohnt, weil es billiger war als eine Wohnung.“ Die Wahrheit war, dass sie und Rosamund in ihren einundzwanzig Lebensjahren schon mehr als einmal obdachlos gewesen waren. „Bringen Sie mich einfach zum Bestattungsinstitut, dann warte ich auf die Asche meiner Schwester und überlege mir, wie es weitergehen soll.“ Als sie auf das Drängen des Mannes hin ins Auto stieg und sich von ihm dorthin bringen ließ, wo sie hinwollte, ließ sie die Tränen wieder fallen. Man sagt, was einen nicht umbringt, macht einen stärker. Bobbie Caron war ein ungeschliffener Diamant.