Chapitre 10
1221 Words
Ryan.
Je me réfugie sous la douche. L'eau chaude marne mon crâne, tentant de rincer l'horreur des images gravées dans mon esprit. Il doit y avoir une explication. Une raison valable.
Une explication qui l'a conduite à la mort... me susurre ma conscience.
J'augmente la pression de l'eau jusqu'à ce qu'elle me brûle la peau. Je cherche dans ma mémoire, je creuse cette année-là, mais tout semble verrouillé.
Je fini par sortir, enfile un short et un t-shirt. En retournant dans la chambre, je croise le regard ensommeillé d'Adeola. Le bruit de l'eau l'a tirée de son sommeil.
— T'es rentré ? murmure-t-elle, la voix encore pâteuse.
Je hoche simplement la tête. Elle se décale pour m'inviter à la rejoindre. J'en ai envie mais je me retient.
— Tu as mangé ?
Je secoue la tête. Une seule envie me taraude : fuir cette douceur.
— Rendors-toi, dis-je sans conviction. Je vais manger un morceau et je reviens.
Elle hoche la tête et referme ses paupières.
Je quitte la pièce, redescends vers la voiture et récupère le dossier. Une fois seul dans mon bureau, je déballe tout sur la table. Les photos, les comptes, les rapports .
Je commence à lire la véritable histoire donc je n'ai connaissance que du prologue.
M'assois, la lampe de travail projetant un cercle de lumière crue sur les documents éparpillés, transformant le bois sombre en un autel .
Je saisis le document intitulé . « Rapport sur Cassero » cela me semble être le début.
Mes doigts saisissent les feuillets, reliés par un trombone dont la rouille laisse une trace ocre sur ma peau. En première page, un ligne comptable qui retrace la traçabilité des transactions. Mon regard suit l'ordre des chiffres : trois dépôt massifs.
Le premier, effectué deux semaines avant l'accident. Le dernier, le lendemain même des funérailles, sur un compte dont l'un des signataires est Samouna.
La vérité me frappe avec la force d'un uppercut. Samouna n'était pas un chauffeur négligent.
C'était mon mercenaire.
Je remonte le fil.
L'argent provient d'un compte numéroté aux Îles Caïmans, mais l'enquête privée a creusé plus profond, remontant jusqu'à une société écran à Pretoria. Une filiale qui, à l'époque, appartenait aux Zari.
Mon poing se crispe sur le papier. Le crissement de la feuille que je froisse sans m'en rendre compte est le seul son dans la pièce. Je passe aux photos de surveillance. Necked Zari apparaît sur l'une d'elles, l'air sombre, discutant dans un café avec une silhouette à l'ombre . Mais c'est la suivante qui me brise.
Son corps. Projeté sans vie sur le bitume, désarticulé sous la lumière blafarde des réverbères. Je retourne la photo, incapable de soutenir ce regard vide plus longtemps.
Mes mains tremblent légèrement alors que j'atteins le rapport technique de l'épave. Mon sang se glace instantanément.
Une note manuscrite, griffonnée à la hâte surement par un expert sûrement grassement payé pour se murer dans le silence, indique :
> « Section nette sur la durite de frein arrière gauche. Impossible que ce soit dû à l'impact. Sabotage manuel probable. »
L'accident n'a jamais eu lieu.
Ce n'était qu'une exécution.
Une part de moi le savait, tapie dans l'ombre de mes dénis. La possibilité que ce soit moi qui doive me trouver dans ce taxi, et pas elle, est un gouffre qui s'ouvre sous mes pieds.
Le souffle court, je repousse le dossier.
Mon père savait.
Amane savait tout.
Je saisis la bouteille de whisky posée sur la table et bois à même le goulot. Je n'ai pas la force de chercher un verre. Le liquide brûle ma gorge, son amertume boisée se mélangeant à l'odeur âcre du c******s qui flotte encore dans la pièce.
Et tant que la chaleur du whisky me réchauffe les organes, je continue de feuilleter.
Une caresse légère sur ma nuque. Un souffle de chaleur.
J'ouvre les yeux avec difficulté. La lumière du soleil traverse les rideaux, m'agressant la rétine. Une douleur acérée me lance derrière les tempes, martelant mon crâne . Ma vue se trouble, puis se fixe sur le regard insistant de Darling.
Je relève péniblement la tête de mon bureau. Mes membres sont engourdis, mon dos est une barre de fer. À en juger par sa tenue légère et l'éclat de l'aube, la nuit s'est achevée sans moi.
Je grimace en me redressant, sentant chaque articulation protester. J'ai trop bu, trop fumé. Mon premier réflexe est de couvrir les documents avant qu'elle n'y jette un coup d'œil.
Darling semble plus occupée à me juger silencieusement pour ma nuit d'ermite qu'à inspecter mes papiers. Une vague de gêne m'envahit en voyant son inquiétude mal dissimulée, mais je la refoule aussitôt.
Je referme le dossier d'un geste sec, le glisse dans le tiroir et contourne le bureau. Elle me suit en soupirant, un son familier qui trahit sa lassitude. Elle a pris l'habitude de mes disparitions nocturnes, de mes fuites loin du lit conjugal.
Je me laisse tomber sur le matelas, le corps lourd , l'esprit encore embrumé par les vapeurs de la veille. J'entends Darling parler, sa voix n'est qu'un murmure lointain, un bourdonnement apaisant auquel je ne prête pas attention mais qui m'ancre un peu plus dans le présent.
Elle finira par se taire, comme toujours, quand elle verra que je suis endormie . Et de cette certitude m'apporte une paix confortable.
Plus tard, sur la terrasse, le petit-déjeuner a des airs de déjeuner. L'air frais de midi ne suffit pas à dissiper le brouillard dans mon esprit. Je feuillette à nouveau ces pages jaunies, ces fax, ces preuves du chaos.
Une partie de moi a déjà accepté l'inacceptable : Amane n'est pas un saint. Il vendrait le monde entier, pièce par pièce, pour l'honneur des Longuti. C'est ce qu'on attend du chef de famille. C'est le rôle qu'il a toujours joué.
Mais l'autre partie, celle qui bat encore sous ma poitrine, hurle au scandale. Mon père aurait dû me prévenir. Il aurait dû la protéger, elle aussi. Elle était ma famille.
Je prends une profonde inspiration, tentant de chasser les démons qui s'entrechoquent dans mon crâne. Inutile d'agir dans l'urgence. Ces secrets ont dix ans ; les langues ne se délieront pas plus vite en une heure.
Je saisis mon téléphone et lance l'appel vers du Longuti le plus discret, celui que tout le monde oublie.
Il décroche après plusieurs sonneries, la voix pâteuse.
« Putain... vous ne dormez jamais dans cette ville ! »
« Il est midi, Atlas. Et j'ai besoin de toi. »
J'entends des grognements, le bruit de draps qu'on repousse et des pas lourds sur un parquet.
« Mon aide ? Pour quoi faire ? »
« Tu te souviens de l'époque des ZARI ? »
Il eux un silence entre nous, couvert par des bruits d'une porte qu'on ouvre et qu'on referme.
« Ouais... ouais... je m'en souviens... Un peu trop bien même. »
« Je vais t'envoyer un courriel. Lis-le et rappelle-moi dès que c'est fait. »
Il lâche un rire léger, un peu nerveux.
« D'accord. Je serai chez moi dans une heure ou deux. »
Je raccroche sans un mot de plus, alors qu'un appel de mon secrétaire s'affiche déjà sur l'écran.
Je décroche, me laissant submerger par le rapport de mes activités manquées, enfonçant ma nouvelle découvert dans un tiroir mental.
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