El reloj de pared de la sala de espera parecía haberse detenido. Cada movimiento de las manecillas era un eco sordo que retumbaba en la cabeza de Nina. El olor a antiséptico, que antes era solo una molestia, ahora se sentía asfixiante, como si se le pegara a la piel y le impidiera respirar. Llevaban horas allí. Horas sin que la puerta del quirófano se abriera, horas sin que un enfermero pronunciara el nombre de Alina, horas de un silencio que solo era interrumpido por el murmullo lejano de otras tragedias.
Nina caminaba de un lado a otro, frotando sus brazos con las manos. Dominic intentaba ser su soporte; cada vez que ella pasaba a su lado, él le dedicaba una mirada cargada de fuerza o le rozaba el brazo, pero Nina ya no podía sentir nada que no fuera el terror punzante en su estómago.
