Raze

— Sua vez, filho. Eu não me incomodo em oferecer nenhum tipo de reconhecimento, muito focado no anel na minha frente. Muito focado no meu oponente e no que eu sei que está prestes a acontecer. Parte de mim se sente doente, mas parte de mim sabe que é assim que tem que ser. É tudo uma questão de sobrevivência, então não posso permitir emoções mesquinhas de qualquer tipo. É hora de desligar e fazer o que eu preciso fazer. Aplausos barulhentos e profundos apelos de encorajamento atingem meus tímpanos assim que entro no ringue. Eu sei que muitos deles são apenas porque eu sou filho de Abrão e eles me temem. Apenas uma pequena parte torce porque eles sabem até onde vão minhas habilidades e talentos. Filho de Abrão ou não, sou um protegido da destruição. Foi assim que ganhei o nome que ressoa nas quatro paredes deste armazém escuro. — Raze! Raze! Raze! Arrasar. Destruir. Para eliminar completamente. Eu estava condicionado a aniquilar. Meu oponente não sabe disso ou ele não estaria entrando no ringue comigo, especialmente não com aquele sorriso presunçoso. Se ele soubesse o que era bom para ele, daria meia-volta e sairia daqui enquanto ainda era uma opção. Em vez disso, seus ombros estão soltos e sua expressão relaxada. Ele acha que está apenas lutando contra um punk de vinte e dois anos. Ele não tem ideia de que é a última coisa que ele vai fazer. Eu me sinto entorpecido por dentro. Eu me desliguei completamente. É a única maneira de ver isso. Meus olhos estão duros e sem piscar e meu oponente me circula ansiosamente. Ele está comendo a atenção e pulando em seus pés como uma p***a de uma criança. Ele deveria ter vergonha de si mesmo. Eu fico perfeitamente imóvel no meu canto do ringue. Não porque eu esteja com medo ou nervoso de qualquer forma, mas porque eu sei como isso será fácil. Isso terminará antes que tenha a chance de começar. — Você está preparado? - meu pai pergunta no meu ouvido. — Você deveria saber melhor do que me perguntar isso. - eu respondo categoricamente. Afinal, foi ele quem me treinou. Se você treina nas mãos de Abram desde antes mesmo de poder andar, como eu, então o resultado da partida é muito claro. Papai zomba, mas eu sei que é para esconder uma risada presunçosa. Ele sabe tão bem quanto eu que sou um lutador tão bom quanto ele. Melhor ainda, embora nós dois finjamos que não é o caso. Ego é tudo que um homem tem às vezes. — Esta é sua única chance. - ele me lembra como se não estivesse cantando a mesma p***a há anos. — É aqui que você prova a si mesmo. Se você quer ser o líder de gangue mais jovem que esta cidade já testemunhou, não deve deixar margem para dúvidas. Está claro? Se ele quer tanto que eu seja o líder, por que não simplesmente confiar em minhas habilidades como eu confio? É uma resposta que ele não apreciaria, então eu resolvo um desinteresse. — Sim. — Bom. Não há elogios nisso. É apenas uma palavra dita por uma questão de resposta. Em todos os meus anos, nunca fui elogiado e não espero ser. Não espero nada de ninguém. Eu não seria a máquina que sou se fosse. Eu seria humano, o que é algo que não posso me permitir na vida para a qual fui trazido. Se eu fosse humano, teria arrependimentos. Se eu tivesse arrependimentos, eu me afogaria sob o peso deles. É uma questão de sobrevivência e isso significa que ninguém pode ficar no meu caminho ou eles também serão derrubados. "Você está familiarizado com as regras." A voz de comando de Byron supera o barulho e um silêncio cai ao nosso redor. Como braço direito de meu pai, ele é tão temido quanto o próprio Abrão. Não exatamente o mesmo, mas o suficiente para que todos nós sejamos sábios o suficiente para não contrariá-lo. "Você seleciona uma arma de escolha. Você luta. Apenas um homem deixa o ringue respirando. Prossiga." Dois capangas entram segurando uma seleção de armas. Meu oponente escolhe um mangual – uma haste de metal com uma bola pontiaguda presa na ponta. O que ele espera alcançar com isso é inútil, porque ele não terá a chance de empunhá-lo se estiver lutando comigo. Ele sorri como se eu devesse estar com medo, quando ele deveria estar apenas preocupado consigo mesmo. Eu nem olho para ele enquanto pego as soqueiras e as coloco na minha mão. O latão tem pequenas pontas salientes que, embora pequenas, cortam profundamente e limpas. Não é a arma mais eficaz, mas se você pode lutar com habilidade e precisão, é mortal. Talvez seja por isso que meu oponente ri de mim. Ele realmente é ignorante e isso faz com que qualquer aparência de culpa que eu possa ter se evapore. Ele deve ser humilde se espera misericórdia e agora não receberá nenhuma. Os aplausos recomeçam quando Byron sai do ringue. A qualquer minuto ele vai nos chamar para começar. Eu puxo uma respiração profunda pelo nariz para relaxar meus músculos. Eu flexiono minha mão de luta para soltá-la e abro minhas pernas para uma melhor postura. Lutar é da minha natureza. Eu diria uma segunda natureza, mas é muito mais profundo do que isso. Lutar é o que eu sou feito, então aqui, neste ringue, me sinto em casa. Isto é onde eu pertenço. Isto é o que eu nasci para fazer. É por isso que não estou nervoso ou ansioso pelo que está prestes a acontecer. Sou ágil demais para perder minha vantagem, habilidoso demais para perder e frio demais para ter medo. Isso levará apenas uma questão de segundos. — Começar! - comandos de Byron. Rugidos trovejam pelo armazém e sacodem as paredes. Os homens foram balísticos com testosterona e antecipação. Eles estão prontos para a luta que lhes foi prometida - a luta para ver quem será o próximo líder dos South Bloods. Meu oponente era o único homem e******o o suficiente para afirmar que deveria ser o líder. O título sempre foi meu, mas ele me subestima. Ele me confunde com uma criança, e eu vou derrotá-lo e torná-lo menos homem por isso. Ele balança seu mangual, a bola cravada chicoteando pelo ar e cortando a atmosfera pela metade. i****a. Ele tropeça para frente com o peso como eu previ e agora está perto o suficiente para eu alcançá-lo. É um mero segundo, se tanto, quando ele olha para cima para encontrar meus olhos. Os dele estão com medo, combinados com a percepção de seu grave erro, e os meus estão vazios de qualquer emoção. Ele tem apenas a si mesmo para culpar. Minha mão agarra seu ombro enquanto ele cai sobre mim. Seu corpo, um pouco mais alto que o meu, se inclina na altura dos olhos. Eu mantenho o meu preso ao dele e meu outro braço se levanta para que a soqueira se conecte com sua garganta. Sua boca se abre e não consegue puxar o oxigênio que esperava reunir. Meu olhar não pisca enquanto eu arranco os espinhos de sua garganta, nem mesmo registrando os respingos de sangue que se espalham por todo o meu peito e rosto. Ele cai de joelhos, a boca aberta e desesperadamente agarrando o ar. O sangue flui dele em grandes jatos e colore a tela branca abaixo de nós. Em segundos, seus olhos rolam para a parte de trás de sua cabeça até que apenas os brancos são visíveis e seu corpo cai no chão. Morto. Dez segundos em nossa luta. Ninguém fica chocado. Todos nós sabíamos que este homem tinha um desejo de morte no momento em que pensou que poderia lutar comigo pelo meu trono. Não há nem um segundo para lamentar por seu corpo sem vida, mesmo que o sangue continue a escorrer dele e drenar sua alma. Os aplausos se intensificam quando os homens batem nas paredes e no chão e uivam na noite. O armazém se enche com o som da vitória e o fedor da morte. Eu não sinto nada disso. — Está feito! - meu pai grita. Ele entra no ringue e levanta meu punho no ar. Rugidos cruéis me cumprimentam. Eu mantenho minha mandíbula travada e meus olhos vagos. Eles vão me temer a partir deste momento. — Curvem-se ao seu novo líder!