Chapitre VIIl a fait des courses, comme hier dédoublées et prudentes, interminables. Il rentre enfin, le cœur battant, et se souvient du doryphore.
Il est tout enfant, sept ans peut-être. Depuis longtemps habitué des coccinelles, il s’est lassé de cette bestiole prétendument acoquinée au Bon Dieu. Mais un jour, dans la cour de récréation, il en capture une – si c’en est une – d’une couleur crème absolument extravagante, et rayée comme un pyjama. La petite vie serrée dans son poing, il cherche d’urgence le grand Blutino :
— Blutino, tu peux me passer une boîte en plastique ?
Pour cette boîte, il sacrifie la pièce de monnaie qui aurait dû lui payer un goûter sur le chemin du retour. La fin de la journée d’école se passe dans la contemplation clandestine de l’animal, la boîte posée sur les
