Chapitre XIVIl rentre du collège, n’ôte même pas son manteau, ouvre brusquement la porte du cagibi. Le gamin se lève de la chaise où il lisait, pose sur Clément un œil méfiant.
— Tu commences à ressembler aux chiens des clochards, dit Clément. Tu sais, des chiens noirs avec des reflets jaunes, qui ont toujours un regard en coin et les babines retroussées par la peur. Ils ont appris à compter – grâce aux bouteilles de Kronenbourg. Ils dorment d’un œil en surveillant l’état des stocks. Jusqu’à cinq ils ne craignent rien. Après la dixième leur maître cogne. Entre les deux : méfiance. Il va falloir que je fasse attention aux puces, tu ressembles à ces cabots. D’abord parce que tu pues, et aussi parce que tu es en train d’attraper leur œil torve.
— Et aussi parce que je prends des coups sans
