XVI
FUREUR POÉTIQUE.
Un enfant d’Apollon, pris du sacré délire,
Va par la rue, heurtant les passants alarmés,
Rentre, met ses deux poings sur ses yeux enflammés,
Fait cent contorsions, souffle, geint, se détire,
Jette sur le papier des mots mal conformés,
Rature, rétablit, biffe encore, remet pire,
Et de quatorze vers bien rimés, très limés,
Accouche après deux jours de travail, pour nous dire,
Qu’on lit sur son papier, billet d’enterrement :
« L’Amour est… décédé muni des sacrements. »
Et tel était l’objet de tant d’efforts robustes.
Mais tout est bien payé par cet heureux trait-là !
Le poète est content et se repose. Il a,
D’un seul crachat, couvert deux choses très augustes.
