XVII
LE LETIT CHANSONNIER DES GRÂCES.
Des bouquets, des épithalames,
Des sonnets frais et diaprés.
Des madrigaux très bien poudrés,
Vous en aurez de moi, Mesdames,
Tout autant que vous en voudrez.
Aimez-vous que l’on vous compare
Aux fleurs qu’avril fait entrouvrir ?
Faut-il à vos pieds se mourir,
Ou quelque chose de plus rare ?
Demandez, faites-vous servir.
Souhaitez-vous que l’on s’embarque.
Sur les étangs de la fadeur ?
C’est là que l’on est fin rameur.
On a médité son Pétrarque,
On sait son Démoustiers par cœur.
Il va sans dire que la touche
Sera donnée au goût du jour !
On possède aussi l’air farouche ;
Hugo nous a formé la bouche,
À rugir le doux mot : Amour.
Mais êtes-vous de ces sévères
Dont le cœur froid et l’œil altier
Semblent réciter le psautier ?
Êtes-
