Não. Forçar a minha vontade estava se tornando cansativo. A raiva era uma espiral no meu peito, revirando e remexendo meu estômago, dando um nó nas minhas entranhas.
A comida perdeu o gosto, meu apetite se foi. Dante... aquele rapaz queria ver o meu pior lado. Mas eu nunca o mostrei, nem quando o forcei a fazer aquilo na casina.
Dante era pior que Romeo. Talvez a pressão que eu coloquei sobre ele, talvez o calor do temperamento Rossi o tenha forjado em um diamante bruto. Mas Dante... eu ainda era seu pai. Antes mesmo disso, eu era seu Don.
Eu não cairia nos seus jogos para me fazer explodir. Eu não gritaria, nem viraria a mesa. Não jogaria o vinho sobre a mesa para sujar as suas roupas, como um selvagem.
Não se esqueça de quem eu sou. Como a sua esposa nunca esquecia.
Olhei para
