Abri a porta da casina di caccia. E meu mundo desabou. Havia uma mulher com um saco de linho na cabeça, ajoelhada no centro da sala. Eu reconheci imediatamente os contornos do corpo, a mesma roupa que ela usava no dia em que a levei ao porto. Chiara.
Tentei correr até ela, um grito preso na garganta, mas os braços do motorista corpulento do meu pai me envolveram por trás, um aperto de urso que me ergueu do chão, me sufocando. Com horror, observei melhor a cena.
Chiara chorava, um pano em sua boca abafando os sons. Os móveis da sala tinham sido afastados. Havia sangue no chão... e dedos. Dedos caídos, largados como charutos abandonados no piso de pedra. As mãos dela estavam amarradas às costas. Ela não tremia só de medo, mas de dor.
Meu pai, Don Vittorio Rossi, estava sentado em uma p
