Pov Keyla
Cuando entramos, vuelvo a mirarlo a la luz más clara, fijándome en las líneas de su cara. Si buscara 'papi' en el diccionario, vería su cara, y está aquí mismo, en mi miserable morada de trescientos metros cuadrados. Los platos sucios rebosan en el fregadero y unos tristes muebles que venían con el lugar están cubiertos con mi ropa porque no quería tener que pagar la secadora en la lavandería.
Reprimo las ganas de apoyarme en él. Levanta una ceja y me doy cuenta de que lo estoy mirando.
Me metí en una conversación. —No me gustan las tareas. Paso la mayor parte de mi tiempo libre horneando y decorando mis pasteles los fines de semana. Leyendo. Escribiendo.— Sus labios se curvan en una sonrisa y mi frenesí por llenar el silencio se multiplica por diez.
—No sé cocinar p
