A chuva voltara a cair sobre Palermo, fina, insistente, lavando o sangue das docas como se tentasse apagar o que nunca poderia ser limpo.
O império de Lorenzo respirava de novo, mas o ar estava envenenado.
A cada esquina, um olhar de desconfiança.
A cada silêncio, uma promessa de traição.
Naquele fim de tarde, o Don observava a cidade pela janela de seu escritório.
O casaco escuro aberto, a gravata solta, o rosto tenso.
Rosetta entrou devagar, segurando uma pasta.
— São os relatórios dos portos e das alfândegas. Matteo cuidou pessoalmente da inspeção.
Lorenzo não respondeu.
Ela pousou a pasta sobre a mesa e o encarou.
— Don, precisa descansar.
Ele acendeu um cigarro. — O inferno não dorme, Rosetta.
— E você está virando um fantasma.
Lorenzo tragou devagar, olhando o fogo na po
