A chuva caía sobre Roma como um lamento.
O som das gotas se misturava ao eco distante das sirenes, cobrindo a cidade com o mesmo véu de silêncio que sempre vinha depois da guerra.
Amira observava da varanda do antigo mosteiro o céu tingido de cinza. O sangue de Giuliano Moretti ainda manchava as ruas, mas o nome dele já era sussurrado com devoção.
O Messias de Sangue havia morrido — e renascido como mito.
Lorenzo entrou, trazendo uma garrafa de vinho e dois copos.
O terno preto estava amarrotado, os olhos fundos, o rosto marcado por cortes recentes.
Ele deixou a garrafa sobre a mesa e disse:
— Roma está se dividindo. Parte ainda o venera. Parte quer vingança.
— É assim que nascem os herdeiros. — respondeu Amira, sem olhar pra ele.
Lorenzo se aproximou.
— E nós?
Ela se virou deva
