O mar de Palermo parecia feito de chumbo.
As ondas batiam nas pedras com o mesmo som das lembranças de Amira — repetitivas, doloridas, insistentes.
Ela observava o horizonte pela janela do convento e pensava no filho.
Há semanas não tinha notícias.
O nome dele voltara a correr pelas ruas.
Amiran Valente, o novo Don.
No rádio, as manchetes falavam de execuções, de uma guerra sem rosto.
Mas Amira conhecia o som por trás das palavras.
Era o mesmo ruído que Lorenzo fazia ao acender o isqueiro antes de matar: um estalo seco, uma pausa, o inferno abrindo os olhos.
O vento entrou pela janela, trazendo o cheiro de pólvora.
Ela fechou os olhos e murmurou uma prece.
Mas até Deus parecia distante dos Valente.
Em algum ponto entre Palermo e o porto de Trapani, Amiran observava a cidade ren
