O amanhecer trouxe uma luz pálida sobre o que restava do palácio Valente.
A fumaça ainda subia lenta, como se o fogo relutasse em morrer.
Carros da polícia cercavam o perímetro, mas ninguém se aproximava.
Havia uma superstição antiga em Palermo: quando o nome Valente queimava, até o ar carregava sangue.
A poucos quilômetros dali, em uma casa abandonada perto da estrada, Amira limpava o ferimento do ombro do filho.
A camisa dele estava encharcada, o rosto pálido, os olhos ainda distantes da noite anterior.
O cheiro de pólvora não saía da pele.
— Isso vai infeccionar. — disse ela, tentando conter o tremor nas mãos.
Amiran não respondeu.
Olhou pela janela quebrada, vendo o sol nascer entre os telhados destruídos.
— Quantas vezes um nome pode morrer, mãe?
— Até alguém decidir enterr
