O palácio Valente estava novamente de pé.
As paredes reconstruídas escondiam o cheiro de fumaça que jamais se apagaria por completo.
Amiran andava pelos corredores com passos lentos, como se cada centímetro daquele chão lhe pertencesse e o ferisse ao mesmo tempo.
As tochas ardiam nas colunas, e o brasão dourado havia voltado à parede principal — o símbolo do fogo que nunca morre.
Na sala de comando, os novos capos o esperavam.
Homens jovens, ansiosos, movidos por lealdade e medo.
Salvatore era o único rosto antigo.
— Palermo está em silêncio outra vez. — disse ele.
Amiran assentiu. — O silêncio é o que precede o grito.
— O senhor fala como seu pai.
O jovem Don desviou o olhar. — Meu pai falava pra assustar. Eu falo pra avisar.
O homem sorriu de leve. — E qual é a diferença?
Ami
