O sol da Sicília queimava como se o próprio céu chorasse fogo.
Do alto do antigo palácio, agora parcialmente reconstruído, Amiran olhava o mar.
Palermo parecia a mesma, mas algo havia mudado para sempre.
O nome Valente voltara a existir — não por medo, mas por herança.
Ele ainda sentia o cheiro do sangue do pai nas mãos, mesmo depois de dias lavando-as.
Cada respiração era um lembrete de que o inferno não morre, apenas muda de rosto.
Amira o observava à distância.
Desde o enterro de Lorenzo, o filho se tornara um estranho dentro da própria casa.
Falava pouco, dormia menos ainda.
E, quando olhava para o horizonte, havia no olhar dele o mesmo vazio que um dia pertencera ao Don.
— Você precisa comer. — disse ela, aproximando-se.
— Preciso entender. — respondeu ele.
— Entender o qu
