O sol se punha por trás das colinas da Sicília, tingindo o céu de vermelho e ouro.
Do alto, as ruínas do antigo palácio Valente pareciam respirar, como se as pedras guardassem o eco de tudo o que já aconteceu ali.
O vento trazia o cheiro distante do mar e o farfalhar das folhas secas.
No meio do pátio, Amiran esperava.
As mãos tremiam, mas o olhar era firme.
Havia vindo sozinho — e, pela primeira vez, não se sentia um garoto.
O peso do nome agora corria em suas veias, queimando com a mesma fúria que o pai sempre carregara.
O som de passos ecoou.
Lorenzo surgiu entre as sombras do corredor principal, o casaco n***o balançando com o vento.
O rosto marcado pelas cicatrizes refletia a luz alaranjada do entardecer.
— Pensei que demoraria mais pra vir. — disse o Don, a voz rouca.
Amir
