A estrada ainda cheirava a pólvora.
O vento da manhã trazia um som distante de sirenes e chuva.
No chão, perto do rio, o sangue se misturava à lama.
Matteo estava caído, a mão pressionando o abdômen, o olhar fixo no céu pálido.
Amira ajoelhou-se ao lado dele, o corpo tremendo.
— Fica comigo. — sussurrou, a voz falhando.
Matteo tentou sorrir. — Ainda… tem o mesmo olhar de quando ele te perdeu.
— Não fala. — pediu ela. — Vamos te tirar daqui.
Mas o sangue escorria rápido demais.
A bala viera de longe, um disparo certeiro, provavelmente de um dos homens de Lorenzo.
Amiran estava parado a poucos metros, atordoado.
O som do tiro ainda ecoava dentro da cabeça dele, como um pesadelo que não terminava.
Quando finalmente se aproximou, viu o tio segurando a cruz que usava no pescoço.
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