A chuva caiu pesada sobre Roma, lavando as ruas como se tentasse apagar o que jamais poderia ser esquecido.
No saguão da estação central, Amira segurava o passaporte com força.
O trem partiria em quarenta minutos.
Para ela, cada segundo era uma contagem regressiva para a salvação — ou para o retorno ao inferno.
Amiran estava ao lado, o capuz cobrindo metade do rosto.
— Mãe, fugir de novo não vai mudar nada.
— Muda, sim. — respondeu ela, firme. — Muda a distância entre você e ele.
— O nome já está comigo, mesmo sem querer. — disse o garoto. — Não posso apagar isso.
Amira o olhou com desespero. — Pode, se quiser.
— Eu quero entender. — murmurou ele. — Não posso viver com um fantasma.
Ela segurou o rosto do filho. — E se o fantasma for você mesmo?
Amiran desviou o olhar. — Então vo
