O amanhecer em Roma parecia feito de ferro.
O céu cinza refletia no mármore das ruas, e o vento carregava o peso de algo que estava prestes a mudar.
Dentro do antigo teatro, Lorenzo observava o filho caminhar pelo salão principal — o mesmo onde, anos antes, assinara sentenças de morte e alianças de poder.
Agora, aquele lugar seria outra arena.
Não para sangue, mas para herança.
Amiran andava devagar, os olhos curiosos percorrendo cada detalhe.
— Aqui era o seu trono? — perguntou.
Lorenzo sorriu. — O trono de um mafioso é sempre o chão.
O garoto o olhou, confuso.
— Senta, levanta, ajoelha... — continuou o Don. — O poder é só uma cadeira que muda de dono.
Amiran cruzou os braços. — E ainda assim, você quer que eu sente nela.
— Quero que saiba o que ela pesa. — respondeu Lorenzo. —
