O vento que vinha do mar estava diferente naquela manhã.
Não era mais o vento leve de Montelupo, mas um sopro denso, quente, quase metálico.
Amira percebeu isso antes mesmo de abrir os olhos.
O corpo dela reagiu com um arrepio involuntário — o mesmo que sentira dez anos antes, na noite em que o mundo desabou.
Ela se levantou, foi até a janela e olhou o horizonte.
As ondas batiam contra as pedras com uma força nova, como se o mar anunciasse alguma coisa.
Atrás dela, o relógio marcava seis e quarenta, mas o tempo parecia suspenso.
— Lorenzo... — murmurou, sem entender por que aquele nome voltara aos lábios depois de tanto tempo.
Na cozinha, o cheiro de café se misturava ao som de um rádio antigo.
Matteo já estava ali, de pé, lendo o jornal.
As mãos trêmulas denunciavam que não dorm
