O mar de Roma parecia respirar naquele fim de tarde — uma massa viva, escura e espelhada, cuspindo reflexos de um sol cansado.
Amiran estacionou a moto perto do porto, os dedos trêmulos sobre o guidão.
Não sabia o que estava procurando, mas sentia dentro de si uma força inexplicável, uma voz que o guiava para aquele lugar.
O vento trazia cheiro de ferro, óleo e sal.
E algo mais.
Algo que ele não conseguia nomear — uma presença.
Caminhou entre os contêineres, o som dos passos ecoando no concreto.
A cada passo, a sensação aumentava: um reconhecimento sem lembrança.
Como se o corpo soubesse de algo que a mente ainda não compreendia.
Do outro lado do porto, um homem observava.
Cigarro entre os dedos, olhar fixo.
Lorenzo.
As cicatrizes no rosto eram o mapa de tudo o que perdera, e a
