O inverno chegou cedo naquele ano.
O vento trazia o cheiro de madeira queimada e de chuva, e a velha casa entre os vinhedos parecia resistir mais por teimosia do que por força.
Já fazia três semanas desde a noite da emboscada, e Lorenzo ainda não havia saído dali.
Amira acordou com o som do fogo estalando na lareira.
As manhãs eram frias, e ele sempre acordava antes dela — uma mania de quem nunca aprendeu a confiar nem no amanhecer.
Quando abriu os olhos, o encontrou sentado na poltrona, a camisa aberta e o olhar distante.
— Você não dorme mais? — perguntou, a voz rouca de sono.
Lorenzo desviou o olhar do fogo. — Dormir é luxo pra quem não tem inimigos.
— Então aprende a ser humano.
Ele esboçou um sorriso cansado. — Já tentei. Não deu certo.
Amira se levantou, caminhando até ele.
