O sol nascia pálido sobre Palermo, filtrando-se pelas janelas quebradas da mansão.
A fumaça do ataque ainda pairava no ar, misturada ao cheiro de ferro e de arrependimento.
Lorenzo estava de pé no pátio, olhando as marcas de sangue no chão como se pudesse ler nelas o destino.
O silêncio era absoluto.
Um silêncio que gritava.
Dante estava morto. Rosetta, desaparecida após fugir durante o confronto.
E Matteo — o único irmão que lhe restava — agora andava com passos de quem carrega culpa.
A guerra externa tinha cessado por algumas horas.
Mas a guerra dentro da casa Valente estava apenas começando.
Amira acordou lentamente.
O quarto cheirava a remédios e pólvora.
As cortinas estavam rasgadas, e um vaso caído no chão lembrava a violência da noite anterior.
Tentou se mover, mas o cor
