A madrugada caiu sobre Palermo com o peso de uma sentença.
O vento atravessava os portões da mansão Valente como se carregasse gritos antigos, e dentro das paredes de mármore, a traição começava a respirar.
Lorenzo desceu os degraus devagar, os passos ecoando no corredor.
Trazia a arma na mão, o olhar cortante.
A cada sombra, a desconfiança crescia.
Dante havia sumido, Rosetta evitava os olhos dele, e Matteo já não falava o mesmo idioma da lealdade.
O palácio, que antes era símbolo de poder, agora cheirava a medo.
E o medo, ele sabia, era o prelúdio do sangue.
No salão principal, Rosetta servia vinho aos capos que restaram.
As mãos tremiam, mas o sorriso permanecia.
Matteo entrou logo atrás dela, disfarçando o cansaço.
— O Don vem? — perguntou um dos homens.
— Virá. — respondeu
