O relógio da mansão marcava três da manhã quando Lorenzo deixou o quarto de Amira.
O corredor estava mergulhado em penumbra, as paredes carregadas de ecos que só ele podia ouvir.
Cada passo parecia um peso, cada respiração, uma confissão.
A dor dela ainda pulsava nos ouvidos dele.
O médico dissera que o bebê estava fora de perigo — por enquanto.
Mas o “por enquanto” era o tipo de sentença que Lorenzo odiava.
Na máfia, tudo era definitivo; na vida, nunca.
Dante o esperava no saguão, o semblante cansado.
— Ela está viva? — perguntou.
— Está. — respondeu Lorenzo, acendendo um cigarro. — Mas o sangue dela tá no chão do meu quarto.
Dante abaixou o olhar. — E o seu?
Lorenzo soltou a fumaça devagar. — Já secou faz tempo.
O guarda hesitou. — Há rumores de que Angelo Ferreti não estava
