O amanhecer em Palermo não trouxe paz, apenas fumaça.
Os becos cheiravam a pólvora e vingança; os corpos dos que ousaram trair Lorenzo ainda estavam sendo recolhidos quando o Don voltou ao palácio.
A mansão Valente — um monumento de mármore e segredos — estava em silêncio.
Os criados abaixavam os olhos ao vê-lo passar.
Ele caminhava como quem carrega um reino nos ombros e uma culpa no coração.
Amira o observava da escada.
O terno escuro dele contrastava com a camisa manchada de sangue.
Sabia que aquele vermelho não era apenas de inimigos — era o reflexo da própria alma.
— Quantos morreram? — perguntou.
Lorenzo parou no meio do corredor. — O suficiente pra restaurar o medo.
— E a justiça?
— Justiça é luxo de quem ainda acredita em inocência.
Amira desceu os degraus, os olhos fir
