A estrada até Palermo parecia mais longa do que nunca.
O carro cortava o amanhecer enquanto o mar, ao longe, refletia a cor de ferro do céu.
Rosetta gemia no banco de trás, pálida, com o braço enfaixado e o olhar perdido.
Lorenzo dirigia em silêncio; Amira mantinha os olhos fixos na paisagem destruída.
Ninguém falava.
O som do motor era a única coisa viva entre eles.
A cada curva, a lembrança da explosão em Roma voltava — o fogo, o sangue, o riso do Príncipe ecoando entre as ruínas.
Quando finalmente cruzaram os portões da nova sede, o silêncio se transformou em movimento.
Homens armados correram para ajudar.
O galpão antigo havia sido convertido em quartel; mapas e rádios cobriam as paredes.
Amira desceu primeiro.
Rosetta foi levada pelos médicos.
Lorenzo apagou o motor, ficou
