O sol de Palermo nasceu tímido, escondido atrás de um céu acinzentado.
A fumaça ainda subia das ruínas da mansão Inferno, transformando o horizonte em um quadro de guerra.
O cheiro de madeira queimada se misturava ao sal do mar, lembrando a todos que o inferno não havia acabado — apenas mudado de forma.
Amira estava de pé sobre os escombros, o casaco n***o cobrindo os ombros feridos.
As mãos ainda tremiam, mas o olhar permanecia firme.
Atrás dela, Lorenzo observava em silêncio.
O rosto dele, coberto de curativos, revelava um homem que havia sobrevivido mais uma vez à própria morte.
— Foi assim que começou. — murmurou ele. — Fogo, sangue e reconstrução.
Amira não se virou.
— E é assim que termina.
Lorenzo deu um passo à frente, apoiando-se na bengala improvisada.
— Você ainda acr
