O som da chuva batendo no telhado era o único sinal de que o mundo ainda existia lá fora. Dentro do refúgio de Dante, a noite parecia suspensa, envolta em fumaça e silêncio.
O corpo de Lorenzo repousava sobre o sofá de couro rasgado, o ombro ainda enfaixado, a respiração pesada. Amira o observava de longe, sentada no chão, as pernas cruzadas, os olhos fixos no fogo que crepitava na lareira.
Cada estalo das chamas era como um lembrete c***l: eles haviam sobrevivido — mas o preço ainda estava sendo cobrado.
Dante entrou, o rosto cansado e a camisa manchada de sangue seco.
— Os homens que restaram estão espalhados. Alguns fugiram pra Sicília, outros pra Nápoles. — Disse, servindo-se de um copo de uísque. — O nome Valente ainda pesa, mas agora pesa como ameaça, não como poder.
Amira ergue
