O dia chegou como um inimigo silencioso. Nenhum pássaro ousou cantar nos jardins da mansão Valente. O céu estava cinza, e o vento trazia o cheiro de terra molhada — mas não havia paz na brisa. Era o tipo de manhã que precedia uma guerra.
Lorenzo estava de pé diante da janela do escritório, as mãos apoiadas na moldura. Os olhos fixos no horizonte, mas a mente longe. A madrugada havia sido longa, e o pouco de descanso que teve não trouxe alívio.
O café esfriava sobre a mesa, intocado.
Cada batida do relógio marcava a aproximação de algo inevitável.
Dante entrou sem bater, como sempre. O olhar era sério, e o terno preto ainda cheirava a fumaça de pólvora.
— As famílias confirmaram presença — anunciou. — Todos vêm hoje. Ortega, DeLuca, Ferrante… até Russo.
Lorenzo assentiu lentamente, se
