Das Leben in Afrika hatte sich in einen Käfig verwandelt, in den ich mich freiwillig selbst eingeschlossen hatte.
Mission um Mission. Verhandlungen, getränkt von Blut, Schweiß und Lügen. Endlose Nächte mit Waffenöl an meinen Händen und Sand in meinen Stiefeln. Jeder Schritt, den ich hier machte, diente nur einer Frau — meiner Stiefmutter — der skrupellosen Matriarchin, die weder halbe Maßnahmen noch halbes Blut akzeptierte. Wenn sie Feuer verlangte, brachte man ihr ein Inferno. Wenn sie Stille verlangte, begrub man Städte.
Und ich gehorchte.
Denn Gehorsam war der Preis des Überlebens in meiner Familie.
An diesem Nachmittag hing die Sonne tief und gnadenlos über dem Gelände. Die Hitze flimmerte über dem Beton wie eine Fata Morgana. Ich überprüfte gerade Lieferprotokolle, als mein gesich
