Mi Jefe Irresistible

Maye Estoy revisando el correo basura cuando mis dedos se detienen sobre un sobre grueso y dorado. Mi dirección está escrita a mano en el frente con letras negras amplias, pero no hay nombre. Mentalmente repaso a todos mis amigos que podrían estar por casarse… no, no y no. Con el sobre dorado en la mano, me dejo caer en la silla de la cocina y lo volteo. Tiene un sello de cera negra. Grabada en él hay una máscara, del tipo que la gente usa en elegantes bailes de disfraces en las películas. Nunca he recibido algo así. Si esto es correo basura, se ha vuelto muy refinado. ¿Será para la inquilina anterior? Solo llevo un mes viviendo en este estudio. Mejor asegurarme… abro el sobre con un cuchillo de cocina y saco una invitación de cartulina con letras doradas impresas. Estimada Rebecca Hartford, Es un nuevo mes, y eso significa nuevos pecados por explorar. Acompáñenos en el Hotel Halcyon a las diez de la noche el sábado siguiente y lleve la máscara adjunta como prueba de invitación. No olvide que el secreto es divertido, los teléfonos no lo son (a nadie le gustan los soplones), y que todos lucen mejor con encaje. O sin ropa. Pero nos estamos adelantando… Suyos en el placer, La Sala Dorada Joder. Leo la invitación dos veces para desentrañar todas las insinuaciones. ¿La Sala Dorada? ¿Todos lucen mejor sin ropa? ¡Rebecca Hartford, traviesa! Esto podría ser la broma más elaborada que me haya tocado. Al mirar dentro del sobre, encuentro una máscara forrada con delicada seda negra; dos plumas se curvan sobre los ojos recortados como cejas. Joyas negras cubren la mitad inferior y tres palabras están escritas en cursiva dorada a lo largo del borde: Unidos en el placer. De acuerdo. Tal vez no sea una broma. Abro mi portátil y escribo La Sala Dorada en el buscador. Aparecen varios artículos de periódico sobre la organización, pero ninguno incluye fotografías. Abro uno titulado Una noche en el mundo del placer de la élite. Lo que leo hace que mis ojos se abran de par en par. La Sala Dorada es uno de los secretos mejor guardados de Nueva York, principalmente porque quienes pertenecen a ella no quieren ser conocidos. No quieren ser vistos, ni oídos, y mucho menos fotografiados. La Sala Dorada garantiza anonimato a sus miembros de alto perfil, muchos de los cuales pagan más de veinte mil dólares por su membresía anual. Desplazo la pantalla hacia abajo, leyendo párrafo tras párrafo más increíble que el anterior. Las reglas son simples. Nadie es invitado si no es rico, hermoso o ambas cosas. Cualquiera sorprendido con un teléfono es expulsado de inmediato… y las mujeres tienen todo el poder en estas fiestas. Hay rumores de políticos asistiendo a fiestas de la Sala Dorada, jugadores de fútbol americano, multimillonarios y magnates de los medios… pero, si han ido, el periodista no encontró a nadie dispuesto a hablar. Parece ser el único lugar entre las altas esferas de Nueva York donde presumir nombres no es lo habitual. Cierro el portátil y miro la máscara y la invitación, ahora sobre la mesa del sofá. ¿Quién había sido Rebecca Hartford para ser invitada a una fiesta así? Sé con certeza que la inquilina anterior se fue del país; el casero me dijo que le ofrecieron un trabajo en Hong Kong. Contactarla por esto no parece una opción. ¿Y si voy yo? La idea me hace sonreír. ¿Fiestas sexuales secretas para ricos? No soy rica, ni fiestera. Pero sí me interesa el sexo. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que… ¿Qué estoy pensando? Claro que no voy a ir. Tiro la invitación y la máscara al cesto de papel, y la tapa se cierra con decisión. Además, tengo cosas que hacer, como prepararme para la pasantía de mi vida. Había trabajado demasiado para ser aceptada en el programa de Jóvenes Profesionales de Montviva Global, y mi primer día como aprendiz es el lunes. Tengo cosas que hacer antes de eso. Comprar tres pares nuevos de medias para combinar con mis atuendos profesionales. Desempacar las últimas cajas de la mudanza. Programar una cita en el DMV para cambiar mi licencia de conducir de Pensilvania a Nueva York. Asistir a una fiesta s****l secreta no está en esa lista. Resisto casi una hora y otra caja desempacada antes de sacar de nuevo la invitación y la máscara del cesto. De pie frente al espejo del baño, me pongo la máscara negra adornada con plumas. Me veo moderadamente bonita. Cabello oscuro y abundante, cortesía de mi madre italiana. Bastante bajita, pero me gusta pensar que soy menuda. Ojos de un verde turbio. Decía que había que ser rica o hermosa para entrar… Tiro de mi camiseta vieja para formar un escote en V. Gracias a un pecho inusualmente grande, casi nunca uso nada tan revelador. Pero acabo de desempacar el vestido n***o que compré en oferta el año pasado. El que mostraba bastante escote… ¿Podría pasar por Rebecca Hartford? ¿O al menos por alguien lo suficientemente hermosa como para que la dejen entrar? —Una aventura antes de que empiece la verdadera el lunes —le digo a mi reflejo enmascarado. ***** Una vez escuché decir que las mujeres tienen tres tipos de duchas. La primera, una ducha rápida. La segunda, una ducha rápida con lavado de cabello. ¿La tercera? La ducha de cita, donde todo se rasura, se exfolia y se acondiciona en profundidad. Resulta que he descubierto una cuarta ducha: la ducha de auxilio, voy a una fiesta s****l de la élite. Tiene muchos elementos de la ducha número tres, como afeitarse y exfoliarse, pero incluye algunos minutos de pánico sentada en el suelo de la ducha. Mi mente se aferra a las palabras que leí en línea: que las mujeres tienen todo el poder. Si no me gusta, me iré. El Hotel Halcyon es uno de los más elegantes de la ciudad, así que no es como si estuviera entrando a un sindicato del crimen organizado. Al menos eso me digo. Son casi las diez y media cuando llego al hotel. Mis tacones altos resuenan en el suelo mientras camino hacia la recepción. Mi invitación y la máscara están seguras dentro de mi bolso de mano, listas para ser mostradas en lugar de una identificación. —Buenas noches, señorita —dice un empleado del hotel. Sus ojos bajan al profundo escote en V de mi vestido n***o antes de volver a los míos. Y por eso normalmente uso cuellos altos. Un rubor le sube por el cuello. —¿Viene para la fiesta privada? Me cierro el abrigo. —Sí. —El ascensor a su izquierda —dice—, directo al piso treinta y dos. Diviértase, señorita. —Gracias. —Y porque no puedo resistirme, agrego—. Eso planeo. Subo sola en el ascensor, siguiendo con la mirada el número creciente de pisos en la pantalla. Es una forma segura de mantener a raya mi miedo a las alturas. Me concentro en los pisos que pasan y, en nada, termina. Aun así, suspiro aliviada al salir. Es la hora del espectáculo, Maye. Me pongo la máscara y ato las cintas de seda, ignorando cómo el corazón se me desboca en el pecho por los nervios. La escena que me espera es sorprendentemente normal. Un pasillo vacío y una puerta abierta con una mujer elegante vestida de oscuro frente a ella, su rostro irradiando una calma profesional. Sujeta una tableta bajo el brazo. —Bienvenida, señorita. —Gracias. —Una presentación ya ha concluido, pero la siguiente debería estar comenzando ahora mismo. Asiento, como si supiera a qué se refiere. —Perfecto, gracias. Extiende la mano con una mirada expectante. —Claro —digo, rebuscando en mi bolso para entregarle la invitación. No pida identificación, no pida identificación… Pero solo la revisa y me dedica otra sonrisa, esta más cercana. —Bienvenida, señorita Hartford. No olvide dejar su teléfono a la derecha, después de entrar. —Por supuesto. Aparta la cortina que bloquea la puerta. El contraste es abrupto entre el pasillo iluminado y las salas más allá, tenues y llenas de humo. Un aroma flota en el aire… algo denso, como magnolia e incienso. Un hombre vestido solo con pantalones negros y corbata, sin camisa que cubra el amplio pecho a la vista, me recibe. —Guardaré su abrigo, señorita. —Sí, gracias —digo, quitándomelo. Él lo cuelga y vuelve con la mano extendida. —Ah, claro. —Le entrego el teléfono. Su sonrisa me hace pensar que no estoy ocultando los nervios tan bien como creía. —Guardaré su teléfono aquí —dice, abriendo una de las cien cajas de seguridad idénticas—. El código se genera automáticamente y recibirá un recibo impreso… aquí tiene. Solo usted lo conoce. No lo pierda. —De acuerdo —murmuro—. Genial. Me dedica otra sonrisa alentadora, esta vez con un toque de humor. —Disfrute y recuerde que estamos aquí en cualquier momento si necesita ayuda o tiene alguna pregunta. —Gracias. Sujetando fuerte mi bolso, entro al espacio principal. Las primeras impresiones me golpean en destellos. Encaje blanco y tacones altos. Cortinas de seda negra colgando del techo. Hombres con trajes impecables y máscaras oscuras. La gente socializa, algunos de pie, otros reclinados en sofás. Una mujer hermosa pasa junto a mí en lencería. Del tipo imponente, con ligueros y medias hasta el muslo. —¿Champán, señorita? —pregunta un camarero, extendiendo una bandeja de copas. Al igual que el del guardarropa, está sin camisa. —Sí, gracias —murmuro. Caminando entre la multitud con una especie de asombro aturdido, creo reconocer a algunas personas. Es difícil con las máscaras, pero no imposible, y algunos incluso se las han quitado. Una mujer es presentadora de noticias; la he visto en televisión decenas de veces. Un hombre alto y de hombros anchos tiene rostro de jugador de fútbol americano. Si me interesaran más los deportes, su nombre me vendría a la mente, pero me conformo con miradas furtivas. Botellas de champán con etiquetas doradas cubren una pared entera. Esto es una riqueza como nunca había visto. Un parque de diversiones para ricos, un estudio de cómo se entretiene la gente adinerada. Entonces lo veo. La presentación. Hay un escenario elevado en el centro de la sala, y lo que ocurre allí hace que la versión de Macbeth de mi club de teatro del instituto parezca un juego de niños. Dos mujeres en lencería rodean a un hombre sentado en una silla, con las manos esposadas detrás. Una pasa uñas posesivas por el pecho esculpido del hombre; la otra desliza la mano por su muslo desnudo. Mis ojos quedan clavados en la escena. Y, aun así, a mi alrededor los invitados de la Sala Dorada siguen socializando en distintos estados de desnudez, como si no hubiera tres personas participando en un juego previo muy público frente a nosotros. Una mujer enmascarada de unos cuarenta y tantos pasa a mi lado, arrastrando a un hombre por la corbata. Me lanza una mirada triunfal. —La próxima presentación debería tener pirotecnia. Le dedico una sonrisa débil. —Justo lo que necesita esta fiesta. Fuego. —¡Me gustas! —dice por encima del hombro—. ¡Siéntete libre de unirte a nosotros más tarde! ¿Unirme a ellos? Vaya. Sonrío dentro de mi copa de champán y miro al otro lado de la sala, esperando reconocer a más gente famosa. No hay forma de que mis amigos me crean, pero aun así quiero asegurarme de que esta noche se convierta en la mejor anécdota posible. Mi mirada se detiene en un hombre al otro lado de la sala. Como la mayoría aquí, viste traje, pero es uno de los pocos sin máscara. Tampoco habla con nadie. Solo se apoya contra la pared y observa la presentación con los brazos cruzados sobre el pecho. Parece que se está absteniendo. Cambio mi copa vacía por una llena y me apoyo contra la pared frente a él. No hay nada familiar en su rostro y, sin embargo, no puedo apartar la mirada. Sus ojos se clavan en los míos, y la intensidad deja claro que es plenamente consciente de que lo estoy mirando. Levanta una ceja. Mis labios se curvan en la señal universal de hola. Es la sonrisa que le das a un hombre en un bar para decirle que quieres que se acerque. Es descarada. Un grupo de invitados se detiene en medio de la sala y rompe nuestro contacto visual. Bajo la mirada hacia mi champán, con el corazón latiendo con fuerza. Vine aquí a observar, sin planes de participar… Pero una chica puede coquetear, ¿no? Cuando vuelvo a verlo, ya no está solo. Una mujer desliza la mano por su brazo de una forma que sería fácil de interpretar incluso si no estuviéramos en una fiesta s****l de élite. Me separo de la pared y doy una vuelta por la sala. Un ritmo constante y potente emana de los altavoces, embriagador en su fuerza. Más de unos cuantos invitados han pasado de la simple conversación, y paso junto a un hombre que le quita el sujetador a su acompañante mientras habla de bienes raíces en Nueva York. Encuentro un rincón oscuro donde refugiarme, lejos de las parejas en distintos estados de desnudez. Nunca he observado a otras personas… bueno. Tal vez sea momento de dar por terminada esta pequeña aventura. Entonces aparece a mi lado, con un vaso de cristal en la mano. Cabello castaño sobre una frente fuerte y una mandíbula cuadrada cubierta por dos días de barba. De cerca, es aún más difícil apartar la mirada. Vuelve a alzar la ceja, pero no dice nada. Solo se apoya contra la pared junto a mí y miramos a la multitud en silencio. Doy otro sorbo a mi champán para mantener los nervios a raya. ¿Quién es? ¿Un magnate de los medios? ¿Una celebridad que no reconozco? ¿El heredero de una familia política? Esta noche, es un desconocido, igual que yo. —¿Entonces? —pregunto, observándolo a través de las rendijas de mi máscara—. ¿Piensas presentarte?