La mañana amaneció helada.
El fuego del baile ya era un recuerdo, pero en el aire quedaba ese olor que precede a la tormenta: el silencio antes del juicio.
Los ancianos habían convocado una reunión en el salón de armas.
Decían que era para revisar las alianzas y las provisiones del invierno, pero todos sabíamos que se trataba de otra cosa.
La mirada de mi hermano bastaba para confirmarlo: la sonrisa del baile había muerto, y en su lugar quedaba una sospecha.
Yo estaba allí por obligación, no por derecho.
Sujeté las jarras de vino mientras los hombres del consejo discutían sobre rutas, cosechas y vigilancia.
Intentaba no pensar.
Solo escuchar.
Y entonces ocurrió.
Uno de los sirvientes, viejo y cansado, acercó una copa hacia mí.
Temblaba por la edad, o tal vez por el frío.
Cuando
