No dormía.
El castillo tiene un modo particular de avisar cuando algo va a romperse: los pasillos se vacían antes de tiempo, las antorchas se apagan sin relevo y los perros no ladran.
Esa noche, todo estaba demasiado quieto.
Me quedé de pie junto a la ventana, observando el patio inferior. Los hombres del heredero no se movían como guardias; se movían como cazadores que ya han elegido presa.
Yo.
El halcón de madera latió una vez, seco.
—Así que es hoy —murmuré.
La puerta se abrió sin llamar. Solo una persona en todo el castillo podía hacerlo sin anunciarse.
El Viejo entró y cerró tras de sí con cuidado.
—No bebas nada —dijo—. No camines solo. Y si escuchas tu nombre esta noche… corre.
Lo miré.
—¿Cuántos?
—Más de los que deberías enfrentar —respondió—.
Menos de los que el hered
