El castillo olía a humo viejo y a metal lavado con agua fría.
Después de la batalla, todo parecía más nítido… y más frágil.
Me quedé solo en la estancia donde guardaban los objetos rituales. Nadie me lo había prohibido. Nadie se atrevía ya a prohibirme nada. Sobre la mesa de piedra reposaban los tres símbolos que habían marcado mi vida sin que yo lo entendiera del todo.
El halcón de madera, partido por una g****a limpia.
El cuenco de fuego ritual, ennegrecido, aún tibio.
Y el pergamino de los juramentos antiguos, con sellos rotos por el uso y la mentira.
Los miré largo rato.
El halcón no representaba al heredero. Nunca lo había hecho. Representaba la vigilancia, la visión que ve desde lo alto… pero también la caída cuando se vuela solo por orgullo.
El fuego no era castigo. Era verd
