Die Lichter brannten noch auf meiner Haut, als ich von der Bühne ging. Meine Hände zitterten, diesmal nicht vor Nervosität, sondern wegen etwas anderem – vielleicht Adrenalin oder wegen der Art, wie diese alten Männer mich angesehen hatten, als wäre ich ein Stück Fleisch. Also schnappte ich mir das Geld vom Rand der Bühne – diesmal vielleicht fünfzig Dollar – und stopfte es in den Bund meiner Boxerbriefs, weil ich es nirgendwo anders hinstecken konnte. Der rote Raum fühlte sich auf dem Weg hinaus kleiner an. Oder vielleicht war ich einfach nur damit fertig, so zu tun, als wäre irgendetwas davon für mich in Ordnung.
Im Umkleideraum zog ich meine Jeans und meinen Hoodie an. Die anderen Jungs waren bereits verschwunden, also waren nur noch ich, der Geruch von Schweiß und dieser Bodenreiniger
