A casa que ainda batia dois corações

Capítulo Três — O Que Nunca Foi Dito

A madrugada avançava lenta, como se a casa tivesse decidido torturá-los.

Helena estava sentada na cama, abraçando os próprios joelhos, quando ouviu a porta do quarto ranger. Não precisou perguntar quem era. O silêncio que entrou junto com ele tinha peso demais para ser de outra pessoa.

— Eu disse que precisava ficar sozinha — ela murmurou, sem encará-lo.

Miguel fechou a porta atrás de si.

— Você sempre diz isso quando quer que eu fique.

Ela levantou o olhar, irritada.

— Você não tem esse direito.

— Eu sei — respondeu ele, aproximando-se apenas o suficiente para que ela sentisse o cheiro familiar, perturbador. — Mas não consegui ir embora sabendo do que você ainda não sabe.

O coração dela falhou uma batida.

— Do que você está falando?

Miguel hesitou. Pela primeira vez desde que voltara, parecia… inseguro.

— Senta direito, Helena.

— Não me dê ordens.

— Por favor.

Ela obedeceu. E isso a deixou furiosa consigo mesma.

Miguel passou a mão pelo cabelo, andando de um lado para o outro, como se buscasse coragem no próprio movimento.

— Eu não fui embora só porque tinha medo de nós.

— Então por quê? — ela disparou. — Porque até hoje isso é tudo o que você me deu: silêncio.

Ele parou diante dela.

— Porque naquela noite… — engoliu em seco. — Eu ouvi uma conversa.

Helena franziu o cenho.

— Que conversa?

— A do seu pai. Com o advogado.

O sangue dela gelou.

— Meu pai morreu naquela semana.

— Eu sei. — A voz de Miguel caiu para um tom grave. — E ele morreu achando que estava te protegendo.

— Protegendo do quê?

Miguel se aproximou mais. Agora estavam perigosamente próximos. Não havia espaço para fugir — nem fisicamente, nem emocionalmente.

— Da verdade sobre a casa.

Helena riu, nervosa.

— Essa casa só tem memórias ruins.

— Não. — Ele negou com a cabeça. — Essa casa tem um nome que nunca foi colocado no papel.

O olhar dela vacilou.

— Você está falando em enigmas.

— Estou falando de herança. — Ele respirou fundo. — E de um testamento escondido.

O silêncio explodiu dentro dela.

— Isso é impossível.

— Seu pai descobriu que a casa não era só dele. — Miguel sustentou o olhar. — Era nossa. No papel… e no sangue.

Helena se levantou de um salto.

— Não diga isso.

— Ele queria te contar. — Miguel estendeu a mão, sem tocá-la. — Mas tinha medo do que isso faria conosco.

— Você está mentindo.

— Eu fui embora porque, se ficasse, você teria que escolher. — A voz dele tremia. — E eu sabia que perderia.

Helena sentiu as pernas falharem. Miguel a segurou pelo braço, instintivamente. O toque foi breve — mas devastador.

Os dois congelaram.

O ar entre eles parecia em chamas.

— Não encoste em mim — ela sussurrou, embora não se afastasse.

— Então se afasta você — ele respondeu, num tom baixo demais para ser seguro.

Nenhum dos dois se moveu.

Helena ergueu o rosto, os olhos marejados.

— Você foi embora me deixando sozinha… por algo que eu nem sabia?

— Eu te amava demais para te destruir — ele disse, a voz rouca. — E ainda amo.

Ela fechou os olhos. Sentiu o peito apertar, o corpo reagir apesar da razão gritar.

— Não diga isso.

— Diga você para eu parar.

O silêncio foi a resposta.

Miguel aproximou a testa da dela. Não havia beijo. Não havia toque além daquele limite c***l. Mas era pior assim.

— Nós não devíamos — ela murmurou.

— Nunca soubemos como parar — ele respondeu.

A casa estalou ao redor deles, como se concordasse.

Helena se afastou de repente, respirando rápido.

— Se isso for verdade… tudo muda.

Miguel assentiu.

— Eu sei. — E completou, com um meio sorriso triste: — Por isso resistir está ficando impossível.

Ela saiu do quarto sem olhar para trás.

Mas dessa vez, não trancou a porta.