El aire del lote abandonado se sentía como un puño cerrado alrededor de mi garganta: denso, cargado de gasolina y promesas rotas. El rugido de los motores ahogaba todo —los gritos de la multitud, el latido desbocado de mi corazón, el susurro malicioso de Peyton que flotaba como humo tóxico—. Dante tenía a Cris acorralado contra la puerta del Mustang, su mano como una garra en el hombro de él, empujándolo con esa fuerza casual de quien sabe que el poder no se negocia, se impone. "¡Sube, Lombardi! O tu chica prueba el Viper primero", gruñó Dante, su voz un trueno bajo que vibraba en mi pecho.
Cris se zafó con un movimiento fluido, esos reflejos afilados que había pulido en pistas como esta, pero sus ojos verdes se clavaron en mí un segundo eterno: *Quédate atrás*. "Esto no es por apuestas,
