La puerta del apartamento crujió como un hueso rompiéndose, un sonido que me erizó la piel antes de que el mundo se inclinara en un vértigo de incredulidad. Ricardo. Allí estaba, enmarcado en el umbral como un fantasma que no había terminado de morir: alto, con esa mandíbula cuadrada que una vez me pareció segura, ahora torcida en una sonrisa que era puro veneno. Vestía un traje barato, arrugado por el viaje o la impaciencia, y en su mano derecha colgaba un sobre idéntico al que habíamos encontrado antes —manoseado, amenazante, como si el destino nos escupiera sus restos en la cara.
"¿Listos para el round dos?", dijo, voz suave pero cargada de esa arrogancia que siempre me había hecho huir. Sus ojos marrones barrieron la habitación: a mí, congelada junto al sofá con el teléfono aún vibran
