A las siete y cuarto el piso ya está vacío. Sara apagó su computadora y dijo hasta mañana sin levantar la vista. Valentina tardó más: revisó dos veces el bolso, una vez el celular, dio una mirada larga a la puerta cerrada de Andrea. Después el ascensor, y silencio.
Dante cruza la antesala con la laptop contra el pecho. Dos golpes.
—Adelante.
Andrea está de pie junto a su escritorio y se recorta su figura en el reflejo del ventanal. Afuera el río es una franja oscura con luces de juguete. La lámpara del escritorio es la única encendida.
—Cerrá la puerta.
El clic suena menos fuerte que a la mañana.
—Antes que nada, una cosa.
Rodea el escritorio hasta su silla. El blazer sigue colgado del respaldo, donde Dante lo vio a la mañana. Ella mete la mano en el bolsillo interno y él ve el forr
