Las manos de Dante siguen en el aire. Andrea se las mira un segundo, dos, y después se olvida de ellas.
Baja los dedos por la camisa de él y termina lo que empezó. Un botón. Otro. La tela cede hasta el cinturón y se abre como una cortina. Aparece el torso que vio a las tres de la tarde de un sábado, con el sol pegándole de costado y el pulgar en alto. Sin necesidad de hacer zoom. Sin el vidrio del teléfono entre los dos.
Lo toca con las palmas abiertas. La piel está caliente y tiene un temblor que no le pertenece a ella. Los hombros angostos, el abdomen apenas dibujado, la línea de vello que baja y se pierde bajo el cinturón. No hay nada esculpido. Es un cuerpo que todavía no sabe lo que es.
—Ahí —dice Dante, bajo, sin saber muy bien a qué.
Andrea le pasa los dedos por el pecho, despac
