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1682 Words
Rina
„Guten Morgen, Prinzessin“, sagte Valentin Heidenreich. „Hast du mich vermisst?“
Ich hatte mir geschworen, Valentin Heidenreich würde mich nie wiedersehen.
Unsere Welten lagen zu weit auseinander.
Warum zur Hölle stand er dann weniger als vierundzwanzig Stunden später in meinem Diner?
Als Petra mir sagte, dass Tisch Acht ausdrücklich nach mir verlangt hatte, war ich tatsächlich erleichtert gewesen. Ich hatte mit besseren Trinkgeldern gerechnet. Nicht mit … ihm.
„Wow. Die Welt ist klein.“ Ein hysterisches Lachen entwich mir. „Von allen Diners in Berlin landest du ausgerechnet in meinem.“
„Ich sehe, du hast nicht mit mir gerechnet“, sagte Valentin.
Natürlich hatte ich das nicht.
Mein Herz flatterte wie ein gefangener Kolibri gegen meine Rippen. War er gekommen, um mich dafür zu bestrafen, dass ich gegangen war, obwohl er mir gesagt hatte, ich solle bleiben?
Ich versuchte noch, diesen Gedanken zu verarbeiten, als die drei Männer, die ihn begleiteten, sich gleichzeitig aus der Sitzbank erhoben.
Ich stolperte einen Schritt zurück, mein Blick sprang von einem Hünen zum nächsten. Sie sahen mich nicht an. Sie sahen niemanden an. Wortlos teilten sie sich auf – einer Richtung Eingang, einer zur Küche, einer den hinteren Flur hinunter.
„Was soll das?“, rief ich ihnen hinterher.
Keine Antwort.
Die Küchentür flog so heftig auf, dass sie gegen den Türstopper krachte. Petra und Lieselotte wurden als Erste hinausgedrängt, mitgezogen von einer ganzen Reihe verwirrter Köche und Abräumer. Der Manager, Gus, protestierte leise, doch der Mann an seiner Seite beugte sich zu ihm und murmelte ihm etwas ins Ohr. Was auch immer es war – Gus wurde kreidebleich und verstummte.
„Ihr schließt heute früher“, verkündete Valentin, als gehöre ihm der Laden. „Genießt den freien Tag.“
„Ach ja?“ Dino, einer der Mitarbeiter, trat vor, die Stirn gerunzelt. „Und wer hat das entschieden, harter Mann?“
Valentins Augenbraue hob sich kaum merklich. „Ich.“
„Ach wirklich?“ Dino schnaubte, doch seine Stimme brach leicht.
Valentin legte den Kopf schief. „Hier ist niemand gewesen. Ihr habt nichts gesehen. Sag es so oft, bis du es glaubst – wenn du keinen Ärger willst.“
Er erhob nicht die Stimme. Er musste es nicht. Die Worte klangen beinahe freundlich, wie ein gut gemeinter Ratschlag statt einer Drohung.
Und genau das machte es so beängstigend.
Denn wenn das seine höfliche Version war, wollte ich nicht erleben, was geschah, wenn ihm die Geduld riss.
Petra hob die Hand, als säßen wir im Klassenzimmer. „Wir können nicht gehen. Wir verlieren unsere Jobs.“
„Mir ist scheißegal, ob ich gefeuert werde“, fauchte Lieselotte. „Was habt ihr mit Katharina vor?“
Ich schüttelte den Kopf. Ich wusste die Sorge zu schätzen, aber ich wollte sie da nicht mit hineinziehen.
Ein weiterer Mann trat vor und dirigierte Lieselotte und Petra Richtung Ausgang. „Katharina geht es gut. Keine Sorge.“
„Wer zum Teufel bist du?“, verlangte Lieselotte und stemmte sich dagegen.
„Vinzent“, sagte er und führte sie mit überraschender Sanftheit weiter. „Auch wenn das für dich keine Rolle spielt.“
Lieselotte und Vinzent verschwanden durch die Tür. Petra war bereits draußen, flankiert von einem der größeren Schläger. Ein anderer trieb den Rest des Küchenpersonals nach draußen. Ihre verwirrten Blicke huschten kurz zu mir – und wandten sich sofort ab, als sie Valentin trafen.
Ich hätte um Hilfe schreien können. Es hätte nichts geändert.
Valentin Heidenreich bekam immer, was er wollte.
Und im Moment … wollte er mich.
Er ging zum Fenster, drehte das Schild von OFFEN auf GESCHLOSSEN und wandte sich mir wieder zu.
„Also“, sagte er, sein Blick fest auf mich gerichtet, „jetzt reden wir, Katharina Müller.“
„Worüber?“, fragte ich, obwohl mir der Mund trocken war.
„Wie bist du an die Einladung für die Party gestern Abend gekommen?“
„Im Ernst?“ Ich verdrehte die Augen. „Darauf reitest du immer noch herum?“
„Du standest nicht auf der Gästeliste“, sagte er ruhig. „Es gibt keinerlei Eintrag zu einer Katharina Winters.“
Verdammt.
Ich hatte es völlig vergessen. Ich war unter Petras Namen hineingegangen. Sie war offiziell eingeladen gewesen, hatte aber nicht gekonnt, also war ich für sie eingesprungen. Ich war vorsichtig genug gewesen, ihm meinen echten Namen nicht zu nennen.
„Oh.“ Ich zuckte mit den Schultern. „Ich habe den Namen einer Freundin benutzt. Petra. Sie war eingeladen, ich habe nur … ausgeholfen.“
Er nickte langsam, musterte mich. „Und wer bist du dann wirklich, Katharina Winters?“
„Was soll das heißen?“
„Ich habe dich überprüfen lassen“, sagte er. „Nichts. Keine Eltern, keine Akten. Nur, dass du vor einem Jahr nach Berlin gezogen bist.“
Seine Stimme war glatt, doch dahinter lauerte etwas Funkenhaftes.
„So verschwindet niemand zufällig“, fuhr er fort. „So etwas passiert Geistern oder Lügnern. Und du, Prinzessin … wirkst nicht wie ein Geist.“
„Ich habe es dir doch gesagt“, entgegnete ich. „Ich war auf deiner Party, um Spaß zu haben. Um loszulassen. Mehr nicht. Wenn ich gewusst hätte, wer du wirklich bist, wäre ich dir nie zu nahe gekommen.“
„Du wusstest, wer ich war, als wir gevögelt haben“, knurrte er. „Die Waage war wohl nicht ganz ausgeglichen. Du kanntest mich. Ich kannte dich nicht.“
Sein Blick verhärtete sich. „Ich spiele nicht gern blind. Also lüg mich nicht an.“
„Ich lüge nicht“, beharrte ich, obwohl meine Handflächen feucht wurden. Ich hielt die Schultern locker. Wenn er Angst roch, war ich erledigt.
Er neigte den Kopf, sein Blick glitt über mein Gesicht. Einen Moment lang schien es, als glaubte er mir.
Dann fragte er: „Saskia und Matthais Hartmann … sagt dir dieser Name etwas?“
Eis schoss mir durch die Adern.
Das waren die Namen meiner Mutter und meines Stiefvaters. Er hatte tatsächlich nach mir graben lassen. Wie viel wusste er? Was hatte er gefunden?
„Sollte er das?“, fragte ich leicht.
„Es berührt dich nicht?“ Er zog ein Foto hervor und hielt es so hoch, dass ich es klar sehen konnte.
Mein Magen sackte ab, als wäre der Boden unter mir mehrere Stockwerke tief weggebrochen. Für einen Moment spürte ich wieder Matthais’ Finger im Nacken, so wie früher, wenn ich ihn in der Öffentlichkeit „blamiert“ hatte.
Ich riss den Blick los, bevor er sich festsetzen konnte.
„Nein. Noch nie gesehen“, log ich. Es schmeckte wie verbrannter Zucker auf meiner Zunge.
Er steckte das Foto zurück. „Warum frage ich dann?“, wiederholte er. „Weil mein Sicherheitsteam nach deinem Verschwinden die Kameras geprüft hat. Beim ersten Mal, als du mein Büro verlassen hast, hast du Saskia Hartmann im Flur gesehen – und bist aus dem Bild verschwunden. Danach bist du zurückgekommen.“
„Ich habe dir gesagt, ich bin gestolpert.“ Meine Stimme blieb ruhig.
„Ja“, sagte er langsam. „So sah es aus. Aber es ergab trotzdem keinen Sinn. Nicht mit den Gerüchten, dass Adelheid Hartmann gestern Abend auf der Party war.“
Mir wurde schwindelig.
„Adelheid Hartmann“, wiederholte ich. „Wer zum Teufel soll das sein?“
„Die weggelaufene Tochter von Saskia und Matthais“, sagte er. „Seit Jahren verschwunden.“
Mein Puls setzte einen Schlag aus.
Wenn er eins und eins zusammenzählte – wenn er begriff, dass Adelheid Hartmann nicht tot oder verschollen war, sondern sich als unbedeutende Kellnerin versteckte – war mein Leben vorbei.
Saskia und Matthais würden mich zurückzerren, es als glänzende PR-Geschichte verkaufen. Die „verlorene Tochter kehrt heim“. Zurück in ein Leben, das ich eher sterben würde, als es noch einmal zu führen.
Ich schluckte. „Dann wüsste ich gern, was sie auf deiner Party zu suchen hatte … aber das geht mich wohl nichts an.“
Er musterte mich schweigend.
„Falls es dich beruhigt“, fügte ich gleichmäßig hinzu, „meine Eltern und mein jüngerer Bruder sind vor Jahren bei einem Brand ums Leben gekommen. Danach war ich im Pflegeheim, bis ich letztes Jahr volljährig wurde. Dann bin ich nach Berlin gezogen.“
Die Lüge glitt mir so mühelos über die Lippen, als wäre sie wahr.
Ich hatte die echte Katharina gekannt. Wir waren im selben Heim gewesen. Ich kannte ihre Geschichte in- und auswendig, weil ich sie miterlebt hatte.
Was ich ihm nicht sagte, war dies:
Vor einem Jahr, auf der Autobahn nach Berlin, krachte das Auto in die Leitplanke.
Katharina überlebte es nicht.
Als ich im Krankenhaus aufwachte, nannten sie mich bei ihrem Namen – weil man ihren Ausweis bei mir gefunden hatte.
Es war die leichteste Entscheidung meines Lebens. Entweder blieb ich Adelheid Hartmann – das Problemkind von Saskia und Matthais – oder ich verschwand im stillen, leeren Leben eines toten Mädchens.
Ich entschied mich fürs Verschwinden.
„Das erklärt, warum es nichts über dich gab“, sagte er.
Erleichterung flackerte leise in mir auf.
„Sind wir dann fertig mit dem Verhör?“ Ich deutete Richtung Fenster, wo meine Kollegen draußen warteten. „Können wir jetzt bitte wieder arbeiten?“
„Nun“, sagte er, „wenn du so nett fragst …“
Ich starrte auf seine Brust, um nicht in den Sog seiner Augen gezogen zu werden. Ich spürte seinen Blick wie Hitze auf meiner Haut. Schließlich zwang ich mich, ihm in die Augen zu sehen.
Fühlte er das auch – oder war ich die Einzige, die auseinanderfiel?
Sein Blick glitt nach unten. Dann rissen seine Augen auf, blanker Schock zeichnete sich in sein Gesicht.
„Was—“, begann ich und sah hinab.
Ein winziger roter Punkt zitterte über meinem Brustbein, pulsierte im Takt meines Herzschlags.
Bevor ich begreifen konnte, was das bedeutete, weiteten sich Valentins Pupillen.
„Runter“, fauchte er – und dann rammte er sich gegen mich und riss mich zu Boden.
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