El silencio en el ático de Fabricio Cavalli no era de paz, sino de la clase de calma que precede a una tormenta eléctrica. Isabella se miró por última vez en el espejo del pasillo, alisando los pliegues de su vestido. Sabía que hoy no solo se enfrentaba a una cena, se enfrentaba a la mujer que había moldeado el carácter implacable del hombre con el que se había casado.
—No tienes que destruirte las manos, Isabella —la voz de Fabricio llegó desde el umbral de la sala. Él lucía impecable, pero había una rigidez inusual en sus hombros—. Ella es solo una mujer.
—Es tu madre, Fabricio. Y por lo que me has contado, "solo una mujer" es la descripción más inexacta del mundo para referirse a doña Allegra —respondió ella, tratando de que su voz no temblara.
El timbre sonó. No fue un timbre insist
